Carta

En esa misma playa de la foto, pero con la marea más baja y un sol radiante , más o menos a la misma altura desde la que la fotógrafa tomó la foto, el meridiano bien cumplido, vi hoy a Miguel Mingotes en bañador, cabe la orilla del proceloso. Tentó la temperatura del agua con el dedo gordo (la dedona) del pie izquierdo. La debió de hallar el algo fría porque estúvose pensativo un buen rato mirando la rompiente, tal que si reparara en algún pecio, fragmento de vajilla balnearia o lasca de pedernal quién sabe si paleolítica. Tornó a remojar el mismo dedo (dedona), pero esta vez del pie contrario… Resignación ante lo inevitable o que se revistió del arrojo exigible a un bañista del septentrión, el caso es que penetró en las ondas marinas, al principio cauteloso y visiblemente estremecido por la frialdad del elemento; luego, flexionó el tronco hacia adelante y se entregó a la mar Cantábrica con un ahogado bramido (que yo percibí desde la balaustrada del Muro, endonde me solazaba con la lectura de “Justine”, de Sade (Editorial Alfaguara).
Y en unos minutos, surcaba el mar a contrapelo con poderosas brazadas, y fuese empequeñeciendo al punto de que su testa bien pudiera confundirse con pelota, corcho de red o cría de cormorán que no se cala.

Pues, Monchu, la verdad es que no observé cambio de color en las aguas circundantes de nuestro héroe; cosa que no es de extrañar si se tiene en cuenta que M.M. se ducha -al parecer- todos los sábados. La cadencia y el flujo de las ondas marinas sí se vieron alteradas, porque el vate desplaza mucha agua cuando bate las aletas. Bramido, el que contaba que salió -gutural y desgarrado- de la garganta mingotiana cuando rompió aguas.