COYOTE

Mon, 22 Nov 2010 20:07:00 +0000

Cada una de sus cosas estaba allí, exactamente igual a como él las había dejado antes de irse. Los cacharros sin fregar, varios bocetos y fotografías colgados en un panel sobre la pared, cuadros a medio hacer y bocetos de varias ilustraciones inacabadas. Hacía más de quince años que nadie tocaba aquellos tubos de pintura, que nadie abría sus cuadernos y que nadie utilizaba sus pinceles. En ellos aún se podían percibir las huellas de sus dedos y si te concentrabas un poco podías notar que permanecían calientes como si acabasen de ser empuñados. En la cocina, que se encontraba en el mismo estudio, había un par de tazas de cafe con los posos dentro, una vieja cafetera moka y seis botellas vacías de cerveza Samuel Adams. Encima de una silla había una camiseta negra y arrugada con una gráfica que hacía recordar los trabajos del mexicano Posada y unos vaqueros cuidadosamente doblados. En la mesa un cuaderno con dibujos junto a un sombrero y varios lápices. Me acerqué a la ventana e intenté imaginar lo que había sucedido, cómo era la vida en aquella parte de la ciudad quince años atrás y lo que había impulsado a aquella persona a evaporarse, a desaparecer como lo hace el agua del mar en verano dejándo sólo un rastro de salitre sobre las rocas.

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