Cuando era joven yo quería ser socorrista; bueno yo creo que todos quisimos en verano ser socorrista cuando estudiábamos para así sacarnos unas pelillas fácilmente. Y es que el asunto en principio atraía: playita, sillita, paseíto avisando al personal de que se bañara cerca de la costa… a mí eso me molaba, palabra, y hasta estoy seguro que si estuviera un verano, hombre no te digo yo que consiguiera tocar con el silbato la Octava (Canadá) Sinfonía de Beethoven, pero que algo sacaría en plan sambilla…

Pero lo que menos me gustaba de esto de ser socorrista es lo de ir a por un tío al que has avisado de que no se metiera mar adentro y el petardo ese va ya por las costas de Guinea Ecuatorial, eso… joé es que es mucho nadar, que no estamos hablando de dos o diez metros o ir al hiper de al lado de casa… Vamos, yo veo a un tipo allá a lo lejos que levanta los brazos y agita las manos… y lo saludo como si nada, me hago el longuis, me voy al carrito de los helados y pido un polo de naranja y si te vi, ¡¡¡que te iba a ver hombre, que te iba a ver!!!… bo.

Bueno, miento, es cierto, mientras me dan el polo miraría hacia atrás de reojo para ver si dejaba ya de una vez de levantar los brazos, que me da un no sé qué que la gente semuera así… y si veo que sigue con la tontería esa de las manitas pido otro heladillo, pero de limón, a ver si me sienta mejor, o un Frigopié, un Colajep o un Patapalo. Sí, eso, un patapalo, un patapalo para cuando aparezca, si es que aparece, que lo dudo.