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	<title>Shelly Palmer | Campo y playu - Blogs elcomercio.es</title>
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	<description>Gijón y otras hierbas</description>
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		<title>Shelly Palmer | Campo y playu - Blogs elcomercio.es</title>
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		<pubDate>Tue, 15 Feb 2011 14:44:02 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Adrián Ausín</dc:creator>
		                		<category><![CDATA[Gijonadas]]></category>
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		<description><![CDATA[(una visión amable de los correos basura) Hace cuatro, seis u ocho meses (perdí la cuenta) que borro a diario en el correo personal del periódico un mismo mensaje. Me lo envía Shelly Palmer, una auténtica desconocida, y el texto está en inglés. Lo abrí una vez y no recuerdo ni lo que leí. Alguna [&#8230;]]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<!DOCTYPE html PUBLIC "-//W3C//DTD HTML 4.0 Transitional//EN" "http://www.w3.org/TR/REC-html40/loose.dtd">
<html><head><meta http-equiv="content-type" content="text/html; charset=utf-8"></head><body><p><strong>(una visión amable de los correos basura)</strong></p>
<p><strong>Hace cuatro, seis u ocho meses (perdí la cuenta) que borro a diario en el correo personal del periódico un mismo mensaje. Me lo envía Shelly Palmer, una auténtica desconocida, y el texto está en inglés. Lo abrí una vez y no recuerdo ni lo que leí. Alguna venta o alguna proposición indecente. El caso es que, día tras día, siempre estoy seleccionando mensajes coñazo, y entre ellos el de Shelly Palmer; hasta tal punto que llegué a aprender su nombre, e incluso a ponerle cara (y  piernas). </strong></p>
<p>(...)<br/>Read the rest of <a href="https://blogs.elcomercio.es/campoyplayu/2011/02/15/shelly-palmer/">Shelly Palmer</a> (268 words)</p>
<div class="voc-advertising voc-adver-inter-text hidden-md hidden-lg voc-adver-blogs-entries"></div><p><strong>Pero las prisas acaban por pasar factura y una tarde, harto de borrar sin abrir entre 20 y 50 mensajes al día, decidí cortar por lo sano. “Voy a escribir a Shelly Palmer para que deje de darme la turra, a ver qué pasa”, rumié. Y hete aquí que abrí su correo por segunda vez en meses y puse un escueto:</strong></p>
<p><strong>-Shelly, deja de tocarme los guevos, por favor.</strong></p>
<p><strong>Sorprendentemente, la groselle tuvo efecto. Al día siguiente, Shelly Palmer no estaba en mi correo. Al otro, tampoco. Ha pasado un mes y Shelly no aparece, se ha ido de mi vida de un portazo, sin ni siquiera despedirse, sin decirme qué me quería vender, o comprar. </strong><strong>Hundido, hablé del tema con mi mujer y me prestó todo su apoyo. En el trabajo también recibí asistencia psicológica. Pero el mazazo final, la traición, llegó ayer. El responsable de documentación  me espeta de repente:</strong></p>
<div class="voc-advertising voc-adver-inter-text hidden-md hidden-lg voc-advertising-mobile-ready"></div><p><strong>-¿A qué no sabes quién me acaba de escribir?</strong></p>
<p><strong>-¿Quién?</strong></p>
<p><strong>-¡Shelly Palmer!</strong></p>
<p><strong>-¡No jodas!</strong></p>
<p><strong>La noticia, la puñalada trapera, diría yo, me conmocionó. La cabeza me dio vueltas y a punto estuve de perder el equilibrio.</strong></p>
<p><strong>-¡Abre el correo, a ver quién es!</strong></p>
<p><strong>-Ostras, es de Nueva York… Y es periodista…  De una radio…</strong></p>
<p><strong>No pude escuchar más. Shelly me había cambiado por otro. Había lanzado sus redes sociales a otra víctima de mi mismo periódico. Ante mis propias narices. Y sin mediar explicación alguna.  ¿Por qué lo hiciste Shelly? ¿Por qué has convertido mi vida en un circo? ¿Hay posibilidad de retomar lo nuestro? Si no vuelvo a recibir tu correo, Señorita Palmer, toi palmau.</strong></p>
</body></html>
<hr />
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