En el carrusel del mundo parece ya dif\u00edcil sorprender. Un coche con cuatro ocupantes de los que tres parecen ser delincuentes y el cuarto es el presidente del Gobierno. Un hantavirus emergente revolviendo la primavera. Un estrecho de Ormuz muy crudo. Cuba a punto de caer. Trump, su gorra roja y su ruleta diaria. O, lo \u00faltimo de lo \u00faltimo, diez misteriosas muertes en el Yanki de personas implicadas en la investigaci\u00f3n no ya de vida extraterrestre sino de humanos que han venido del futuro y habitan entre nosotros. Este \u00faltimo grito dist\u00f3pico merodea por tu sesera mientras te aplicas con mimo al riego de los tomates. En la huerta reina una paz celestial quebrada solo, de vez en cuando, por alg\u00fan ave. En ella est\u00e1 prohibido el tel\u00e9fono m\u00f3vil y es por tanto un reino de incalculable valor donde no caben injerencias. Analizar el mundo entre tomates, pimientos y calabacines permite una \u00f3ptica que combina a la perfecci\u00f3n placidez, escepticismo y relativismo. Salvo que irrumpa sobre ti un caza, es la huerta el mejor b\u00fanker para aislarte del mundanal ruido.
\u00bfY Gij\u00f3n? Pues mire usted, la Rampla en su sitio. El mar, fresco. El Molin\u00f3n, triste. Algunas cosas locales movi\u00e9ndose en buena direcci\u00f3n (Naval Azul, La Isla, Tabacalera, Albergue, Hogar de Ceares\u2026) y los proyectos gruesos nacionales, en los cajones siesteando como marsopas (mejor no enumerarlos). En este tramo de vida futura, de los 58 a los 100, no sabes calibrar hasta d\u00f3nde sufrir\u00e1s la crispaci\u00f3n creciente, si estar\u00e1s condenado a vivir en un pa\u00eds avinagrado por la pol\u00edtica o si alcanzar\u00e1s a entrar en una cuarta dimensi\u00f3n en la cual el Sporting juega la Champions. Con el mundo abierto en canal, las posibilidades apuntan a todas direcciones y a ninguna, pero este insignificante insecto de dos patas se conjura para ser feliz contra la adversidad en las dosis m\u00e1s elevadas posibles, por agitadas cabriolas que haga la bola terr\u00e1quea. Gire como gire el planeta loco, este cil\u00farnigo de provincias har\u00e1 todo lo posible por aislarse de lo feo y abrazar lo bello. A la esposa, a la familia, a los amigos; a los tomates, a la sidra casera y a los centollos. Con dolorosas renuncias, como el oriciu. Y reflexiones abiertas, como afuracar el Muro. \u00bfPor qu\u00e9 no? Cuando tengamos \u2018Tunel\u00f3n\u2019 aplaudiremos sus bondades. Nueva meditaci\u00f3n, esta vez, ya en la Rampla, apoyado en la barandilla tras el ba\u00f1o matinal.
Camino a casa, por la avenida Castilla, observas algo extra\u00f1o en mitad del c\u00e9sped. Te adentras y \u00a1tate! descubres al primer alien\u00edgena gijon\u00e9s disfrazado de toc\u00f3n. Su postura es provocativa. Tiene algo de Travolta en pleno paso de baile. Pero ah\u00ed est\u00e1, inm\u00f3vil. Te acercas con la idea de susurrarle unas dudas sobre el futuro. En una cena reciente retaste a los colegas:\u0010\u00bfSi pudierais elegir en este instante ser inmortales lo har\u00edais? Dos dijeron que s\u00ed, dos quedamos dudosos. \u00a1Quinientos a\u00f1os, mil a\u00f1os! Buf. Igual cansa. Meditas qu\u00e9 preguntar al crononauta de Isabel la Cat\u00f3lica. Finalmente, decides irte dejando la partitura abierta. Que la vida te sorprenda cada ma\u00f1ana. En Gij\u00f3n, en Arroes o en Hidra. Y que salga el sol por donde quiera.
(\u00daLTIMA GIJONADA publicada en EL COMERCIO el 12 de mayo de 2026)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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