{"id":2707,"date":"2012-10-12T10:43:11","date_gmt":"2012-10-12T09:43:11","guid":{"rendered":"http:\/\/blog.elcomercio.es\/campoyplayu\/?p=2707"},"modified":"2012-10-12T10:43:11","modified_gmt":"2012-10-12T09:43:11","slug":"la-expo-92","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elcomercio.es\/campoyplayu\/2012\/10\/12\/la-expo-92\/","title":{"rendered":"La Expo 92"},"content":{"rendered":"

Tal d\u00eda como hoy, hace veinte a\u00f1os, cerraba el tel\u00f3n la Expo 92. Del 20 de abril al 12 de octubre, por la isla de la Cartuja pasaron varias veces los Reyes, todos los ministros de Espa\u00f1a, los presidentes auton\u00f3micos, actores y actrices, escritores, famosos de todo tipo y condici\u00f3n. Desde Gorbachov hasta Martes y Trece. Desde Lady Di hasta Roc\u00edo Jurado lanzando un mensaje p\u00fablico de apoyo a Camar\u00f3n, “que est\u00e1 muy malito” (morir\u00eda al cabo de unos d\u00edas). Desde un antip\u00e1tico Gabriel Garc\u00eda M\u00e1rquez hasta un inspirado Michael Nyman, que dio un concierto memorable. La Expo 92 era el centro cultural del mundo. Y all\u00ed mand\u00f3 Vocento\u00a0dos meses antes de que empezara a una brillante periodista, Arantza Furundarena, y un chico para todo de 24 a\u00f1os, servidor, para informar a lo que entonces se llamaba Grupo Correo y la agencia Colpisa de todo lo que se cocinaba all\u00ed, en aquella Sevilla grandiosa, llena de luz y de color, como la t\u00f3-t\u00f3-t\u00f3mbola de Marisol. <\/strong><\/p>\n

Llegu\u00e9 a Sevilla con mi Citro\u00ebn Dos Caballos y lo aparqu\u00e9 justo frente a la catedral una tarde noche de febrero de 1992. La primera\u00a0experiencia fue ver a un gitano cant\u00e1ndole a la Giralda caminando hacia ella entre los naranjos, con una mano alzada acompa\u00f1ando sus desgarradores arpegios. Esto promete, pens\u00e9. Primero me acogi\u00f3 Arancha en su casa, a dos pasos de aquella escena del gitano cantar\u00edn, a la espalda del Caf\u00e9 Placentines, del Loco de la Colina. No nos conoc\u00edamos de nada, pero sintonizamos r\u00e1pido. Luego me puse a buscar cobijo duradero. Alquil\u00e9 un piso vac\u00edo de un edificio reci\u00e9n construido, lo amuebl\u00e9 con lo b\u00e1sico y empec\u00e9 a currar. Cuando acab\u00f3 la Expo, por aquel piso hab\u00edan pasado m\u00e1s de 50 personas. Familiares, amigos y periodistas. Lo pagaba el peri\u00f3dico Ideal de Granada. Ah\u00ed se te presentaba cada semana un plumilla con su novia o esposa y t\u00fa a darles plano de la Expo, desayuno, llaves\u00a0y consejos. Singular, variado, divertido. Como llevar al subdirector del Ideal, con traje y malet\u00edn, en la Vespa. O\u00a0 recoger en Santa Justa a mi prima Ana y sus amigas, con un chelo que me oblig\u00f3 a descapotar el Dos Caballos porque no entraba por ninguna parte. \u00bfQu\u00e9 hac\u00edan con un chelo en Sevilla? No me acuerdo.<\/strong><\/p>\n

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El caso es que durante dos meses, hasta la inauguraci\u00f3n, Arancha\u00a0y servidor estrenamos despacho en el edificio de prensa de la Isla de la Cartuja y nos dispusimos a patear lo que ser\u00eda la Expo 92: un lodazal lleno de edificios en obras cuya terminaci\u00f3n parec\u00eda literalmente imposible para la fecha convenida. Nos repartimos un lote de reportajes cada uno y nos los fuimos currando. Una semana antes de la inauguraci\u00f3n, remitimos algo as\u00ed como 30 reportajes para todos los peri\u00f3dicos del grupo para que cada cual eligiera sus favoritos y realizara el t\u00edpico cuadernillo. Conservo uno de ellos como oro en pa\u00f1o. Nos qued\u00f3 francamente bien. Arancha la li\u00f3 parda al decir que el pabell\u00f3n del Pa\u00eds Vasco, con una fachada que representaba la ikurri\u00f1a, hab\u00eda sido bautizado por algunos obreros como “el puticlub” debido a esos tonos rojos y verdes que se iluminaban de noche. Yo de aqu\u00e9lla no me permit\u00eda esas licencias. Memorable fue aquel incendio previo a la inauguraci\u00f3n que\u00a0calcin\u00f3 el edficio llamado a ser la estrella de la exposici\u00f3n: el Pabell\u00f3n de los Descubrimientos. Tras el fuego, todos los periodistas nos apil\u00e1bamos en torno a Jacinto Pell\u00f3n y Emilio Cassinello, presidente y comisario de la Expo. Los micr\u00f3nofonos les apuntaban y una extra\u00f1a mujer desdentada de una televisi\u00f3n local de la zona abri\u00f3 fuego diciendo: “Entonze, \u00bfc\u00f3mo fue la coza?”. Aquella frase nos hizo re\u00edr hasta llorar a Arantza y servidor y siempre la recordamos cuando nos vemos, veinte a\u00f1os despu\u00e9s, de pascuas a ramos.<\/strong><\/p>\n

Arranc\u00f3 la Expo. Arancha se dedicaba al famoseo y la opini\u00f3n (escrib\u00eda un divertido art\u00edculo diario bajo el t\u00edtulo ‘zumo de naranja’). Yo cubr\u00eda la agenda del d\u00eda. El d\u00eda de honor de tal autonom\u00eda o de tal pa\u00eds, con discursos en el Palenque, visita al pabell\u00f3n del homenajeado y declaraciones de actualidad del ministro de turno que ejerc\u00eda de anfitri\u00f3n. Si el pa\u00eds era menos importante, por ejemplo Antigua y Barbuda, el Gobierno mandaba a veces a un secretario de estado, como fue Rubalcaba, apenas unas semanas antes de ser nombrado ministro, menudo, din\u00e1mico, como un colibr\u00ed. Cuando acababan los actos ma\u00f1aneros, que te ten\u00edan peinando la Expo de 11 a 14 horas, nos \u00edbamos a comer, casi siempre gazpacho y ensalada, pues el calor era atronador. Y luego a escribir a toda leche, por culpa de la agencia Colpisa, que lo quer\u00eda todo para ya. A eso de las ocho de la tarde hab\u00edamos terminado y entonces tocaba conocer Sevilla o ir a las fiestas de la Expo. Todos los actores espa\u00f1oles en una cena informal (especialmente enano y t\u00edmido Jorge Sanz). O una fiesta nocturna en el pabell\u00f3n de Cuba, donde se sorteaban tres viajes de una semana a Varadero con todo incluido. \u00a1Y me toc\u00f3 uno! O aquellas cogorzas de sidra en el pabell\u00f3n de Asturias con Tixo el Roxu de anfitri\u00f3n y la botella a 720 pesetas de aquellas. Era car\u00edsimo, pero era la botella de alcohol m\u00e1s barata de la Expo. Los asturianos iban all\u00ed y dec\u00edan a los camareros: “\u00bfNo se vos cae la cara?”. Pero el Roxu se port\u00f3 como un champion cuando aparec\u00ed all\u00ed con mi padre y mi t\u00edo Luis, a quienes conoc\u00eda, y fuimos bebiendo y picando hasta marchar con una singular melopea de la Expo. No ten\u00eda precedentes de haberme cocido con el pater.<\/strong><\/p>\n

Las noches m\u00e1s trasgresoras se produjeron cuando visitaron Sevilla Chanca, Monse, Roberto… La agarramos cojonuda y nos dio por llamar por tel\u00e9fono a las tres de la ma\u00f1ana a n\u00fameros al azar de Sevilla. Dec\u00edamos que \u00e9ramos de la radio y que est\u00e1bamos en pleno concurso. D\u00edganos c\u00f3mo se llama la mascota de la Expo y ganar\u00e1 un fant\u00e1stico premio. Una se\u00f1ora replic\u00f3 para nuestro asombro: \u00bfPuedo consultar? Curro era mundialmente conocido de aquella y una sevillana ped\u00eda el comod\u00edn de la llamada al marido. A despertarle, supongo. Aquello fue un abuso en toda regla, estuvo mal, pero fue, creo yo, una v\u00e1lvula de escape a tanta tensi\u00f3n diaria de aquel imberbe periodista. Aquella noche macarra, al marchar a los aparcamientos hab\u00eda unas cabinas con chicas muy monas para pagar el parking. Iniciamos un juego. Yo me acercaba a preguntar haci\u00e9ndome el guiri, pero mezclaba una palabra en ingl\u00e9s, con tres en supuesto turco y una ristra de t\u00e9rminos inventados imposibles de centrar. Empezaba por un Where is my car? Pero cuando ella dec\u00eda “por all\u00ed”, met\u00eda la cu\u00f1a con un “uans more, strongs, ratxcrims, \u00bfnoo?”. Y ella miraba a la de la cabina de al lado y dec\u00eda. “Mary, mira t\u00fa ezte, que no le entiendo n\u00e1”. Re\u00edmos mucho aquellos d\u00edas. <\/strong><\/p>\n

Cuando la Expo acab\u00f3, aquel parque de atracciones lleno de tesoros puls\u00f3 el off de un d\u00eda para otro. Por sus calles y pabellones hab\u00edan pasado 200.000 personas al d\u00eda, con picos de hasta 700.000. Aquel ambiente de fiesta, aquella mezcla de sonidos nocturnos, con el espect\u00e1culo del Lago, donde estaban los pabellones auton\u00f3micos, la m\u00fasica ca\u00f1era del Kanguroo Pub, las incombustibles sevillanas, las colas para entrar a Espa\u00f1a o\u00a0la Navegaci\u00f3n, los conciertos en el Auditorio, las comitivas reales, los pol\u00edticos, el famoseo… Todo se esfum\u00f3 de un d\u00eda para otro. Cerr\u00e9 el piso franco de Sevilla, me fui de vacaciones a aquel viaje a Cuba que me hab\u00eda tocado y al volver estaba en Granada preparando un nuevo suplemento de barrio denominado ‘Vecinos del Zaid\u00edn’. De escribir sobre Gorbachov, los Reyes o Lady Di pasaba a organizar un semanal hablando de baches, farolas y demandas vecinales. Todo era periodismo. Lo primero y lo segundo. La Isla de la Cartuja hab\u00eda dejado en m\u00ed una sensaci\u00f3n de haber pasado por un cuento irreal, de haberme metido en una fantas\u00eda animada, de la que hab\u00eda salido por el doble fondo de un armario ropero a la m\u00e1s cruda realidad granadina. Pero el Albaic\u00edn, al final, habr\u00eda de gustarme m\u00e1s que Sevilla. La Alhambra que ten\u00eda enfrente, aunque tambi\u00e9n parec\u00eda irreal, como la Expo una vez acabada, pod\u00eda pisarla y pasearla cada ma\u00f1ana, encumbrarme a la torre de la Vela y reconocer desde all\u00ed, eso s\u00ed, que Sevilla tiene un color especial.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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