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Me llamo Aran

Miguel Mingotes — Sat, 01 Jun 2019 07:00:32 +0000

Aran Garoghlanian

‘Escribe más sobre los armenios’, le dijo el editor, y él contestó: ‘Sí, señor’, y escribió más sobre los armenios, escribió ‘El joven audaz sobre el trapecio volante’ (1934), ‘Me llamo Aram’ (1940) y ‘La comedia humana’ (1943). Cualquiera de los tres, a poco gusto que tenga, le gustará, y, si el gusto no le alcanza no se preocupe, no importa. Como dice uno de los tíos de Aram, el tío Khosrove, la rama loca de la familia, ‘no le dé importancia’, no le dé importancia a casi nada y, como él, ‘un hombre enorme’, escupa sobre el dinero. Créame, le irá mejor.

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Mosquitu

Miguel Mingotes — Sat, 10 Jun 2017 07:30:45 +0000

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Escupir

Miguel Mingotes — Tue, 05 Apr 2016 07:49:57 +0000

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Migratorios

Miguel Mingotes — Sat, 26 Sep 2015 07:00:22 +0000

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Taxi

administrador — Sat, 18 Apr 2015 07:00:51 +0000

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Al campo sin… Joaquín Bilbao

Miguel Mingotes — Mon, 19 Jan 2015 09:14:56 +0000

Joaquín Alonso Bilbao (Gijón, 1957-2015)

La vida sigue, tris, tras

Preséntase el domingo con una máquina de fotos y dice que la vida sigue, ‘la vida sigue, tris, tras’.

Salen los fotógrafos. El Molinón no ye lo mismo sin Bilbao, pero el domingo insiste:

-La vida sigue, tristrás, tristrás.

Sale el Sporting de Bilbao.

Suena el himno. El domingo se me acerca:

-¿Qué pasa, no cantes?

-No tengo gana…

-Canta, gallu –dice-. La vida sigue.

-‘Real Sporting, equipo famoso…’

Los hinchas del Betis cantan ‘¡Campeón! ¡Campeón!’ cuando Yoni se escapa, recatea, pasa hacia atrás y marca Muñiz:

-¡Vaya jugada!

-Preciosa, tris, tras.

Una mujer que está junto a mí se emociona y llora:

-Es que veo lo positivo, la gente, la alegría… Snif.

La afición engancha ¡¡Sporting, Sporting!! con ¡¡Di-rec-tiva, di-mi-sión!!, pero la directiva es una cariátide como la de la calle Cabrales, 43: ni se inmuta.

Llueve; el domingo se moja; Abelardo también se moja.

Los hinchas del Betis callan, pero el equipo ataca: ¡Paradón de Cuéllar!:

-¡Vaya parada!

-Preciosa, tris, tras.

-El empate, pa más tarde.

-No hay prisa, tris, tras.

El Betis mete miedo; el Sporting, contraataca. Se juega de tú a tú, de uztede a vozotro. No hay respiro: Cases, al poste, ‘¡Uy!’; Muñiz, al poste, más uys.

-Se colaba, ¿eh?

-Sí. Tris, tras.

Descanso. La mañana está oscura; el domingo tira sin flas: tristrás, tristrás.

-¡Qué guapu está el campu!

-Ye cosa mía –dice-. Tris, tras.

Al empezar la segunda parte hablo con la que está junto a mí:

-Estoy nerviosu…

-Tranquilo que hoy gana el Sporting.

En esi momento marca el Betis. Valíame más hablar solu. Los hinchas cantan ‘¡Betis, Betis!’; el Molinón, ‘¡Sporting, Sporting!’.

Con las palmas hacia abajo, Abelardo pide calma. Al poco de pedir calma, ocasión de Dani: ‘¡Uy!’.

-¡Uy! ¡Qué bueno es el negro! (“La palabra negro no discrimina ni insulta si nuestro ánimo no lo hace”, Álex Grijelmo, Academia Española.)

El negro es bueno; el negro es afrogijonés. Como todos venimos de África, todos somos afroalgo: afropolesinos, afrocandasos… Los vascos son afrovascos (¡vaya palu cuando se enteren!); los catalanes, afrocatalanes…

Los del Betis canten ‘¡Campeón, campeón!’:

-¡Hosties, campeón!

Ocasión de Muñiz:

-¡Uy!

Abelardo prepara los cambios… ¡Cuéllar a córner!

-¡Vaya parada, chaval!

Saquen el córner, y ¡gol!,¡gol del Betis!

-¡Vaya golazo!

-Tristrás, tristrás. La vida sigue –dice.

Abelardo quita a Muñiz y mete a Santi Jara. Abelardo piensa. Yo también: ‘Pitu, gallu; si perdemos, perdemos’.

Más cambios: entra Pablo Pérez por Guerrero. Superocasión de Dani: ¡Uy! ¡Fuera! ¡¡Sporting, Sporting!!

El Betis nos apura.

Abelardo saca a Castro por Isma López. Abelardo se la juega; lanza el equipo:

¡Uy! Otra vez fuera.

Tres, dos, uno… Se acabó. Los jugadores se saludan. La afición es un coro: ¡¡Sporting, Sporting!!

Al salir felicito a uno del Betis:

-Enhorabuena.

-Grazia. Ezpero que zubamo lo do.

-Ojalá.

El domingo recoge la cámara, el trípode, el objetivo:

-La vida sigue –dice-. Bilbao soy yo.

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Bola

Miguel Mingotes — Sat, 21 Dec 2013 09:13:10 +0000

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Al campo con… Germán Heredia

Miguel Mingotes — Fri, 29 Nov 2013 11:42:17 +0000

Llegabes a la playa, y preguntabes: -Oye, ¿puedo jugar? -¡Sí, pero busca otru, que somos pares! ¡Pares!…
Germán era uno de los pares: Acis, Gachu, Mateo, Maribona… (en los puntos suspensivos van todos los demás). Teníen un equipo que jugaba en prao, con botes: el Juventus (ellos decíen “Iubentus”); un entrenador, Tino (Germán, podemos saludar: «¡Hola, Tino!»), y un pisu en la Plazuela en donde se cambiaben y estudiaben la táctica, con un póster de Pelé, cerca de Leuman, cada vez más lejos en el tiempo.
-¡Ya llovió!, ¿eh?
-Sí?; llovió, llovió.
-¿Mojástete?
-Yo me mojo siempre en todo.
“Real Sporting, equipo famoso?”.
El padre de Germán era Luis Heredia, médicu y rey mago; la madre?
-Germán, no me acuerdo, ¿cómo se llamaba tu madre?
-Pepita.
Pepita era hermana de Casimiro el de la radio. Cuando murió, escribí esto: «Llama la primavera desde el mes de abril. Dice: Murió la madre de los Heredia; no tengo flores bastantes».
-Germán, ¿tú yes sociu?
-Sí, desde el 70, recién ascendidos. Mira, traigo el carné.
«Luego empezaron a recordar cosas antiguas de fútbol» (Julián Ayesta, “Helena o el mar del verano”, Acantilado, 10 euros): Castro; Echevarría, Alonso, Herrero I; Puente, José Manuel; Herrero II, Quini, Marañón o Paquito, Valdés y Churruca.
“De rancia solera, de gran historial?”
De niño, a Germán le gustaba cómo paraba García Cuervo: «¡Hacía unes palomites!?».
-¿Viste a Cruyff en El Molinón?
-Sí. El mejor.
-¿Ya los Rolling?
-No, a los Rolling no.
-Pero cortastei el pelo a Garfunkel?
-Sí, eso sí.
Canturreo “El boxeador”; la gente, el himno.
Salen los jugadores y los árbitros. La camiseta del Sabadell, amarilla y negra, es arlequinada; parecen yoqueis del Grand National. El Sporting, con medies azules (a mí gustábenme más les negres con vuelta rojiblanca). El referee y los linieres, de sport. La afición, de calle.
Empieza el partido. Hablamos. Hablamos de fútbol; de lo que vimos, de lo que vemos, de lo que tal vez veamos. A Germán, como a Cruyff, le gusta el fútbol, es decir, el yo sometido al equipo, la creación, el ataque, el juego limpio? Cree, como Cruyff, que es fundamental jugar con extremos (¡Ferrero, baja!) (Megido, salud)?
Seguimos hablando. Hablando, hablando, llegamos al descanso. Sin goles.
Alguien dice:
-¡Ye lo que hay, amigu!
Amigos, muchos: Nacho, Rafa, Antonio el de Marisol, Jose el de Maru, Ramón sin el perru, Amador de lejos?
El segundo tiempo no me da tiempo: gol del Sabadell, penalti claro, bronca al árbitro, bronca al coach, cambios, otra vez bronca y, entonces:
¡Penalti!
Scepovic: ¡Gol! Se persigna (respetémoslo). Unos minutos después, bajo a hacer pis: ¡Gol! Hostia, perdilu, pero, justo cuando asomo, ¡gol otra vez! ¡Ganamos!, ¡Piii!
No volvemos por la playa, pero se lo pregunto igual:
-Oye, ¿puedo jugar?

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Al campo con: Amalia María González

Miguel Mingotes — Mon, 28 Oct 2013 18:29:43 +0000

Sábado, 12 de julio de 1794. Jovellanos. Diarios: «Por la tarde al Instituto a la lección de dibujo. A paseo por el molino de la Arena. [?] El día pardo y bueno».
En ese molino, luego Molinón, ahora Molino Viejo, quedo a las cuatro con María, la de La Orquídea: ¡Vamos al fútbol!
María tiene una tienda de flores (Casimiro Velasco, 18). En El Molinón, cuando yo era pequeñu, había margarites (“Bellis perennis”, ¿perennis?) en les esquines y en el Sporting jugaba uno que se llamaba Florín; ¡Florín!…
Entramos. No hay ascensor. Sin ascensor, ¿cómo vamos a subir? Por les escaleres (antes había gente que subía por les paredes), María se encuentra con Eloy, que la saluda:
-¡Hola, reina!
-¡Hola! Es Eloy -me dice-. ¡Ye más ricu!…
Al asomar por el vomitorio (del latín “vomitorium”, de “vomeo”, vomitar), recuerdo lo que me dijo mi padre ante el práu del Evaristo Valle: «Vaya un campu pa jugar al balón». 105 x 70 metros, 7.350 metros cuadrados, casi seis días de bueyes.
Nos sentamos. Gente, megafonía, gritos, cánticos constantes. Tribus. A María le encantan los ultras (!): «Probinos. Animen y animen».
Salen los jugadores y los árbitros. Los jugadores, de blanco, los del Jaén; rojiblancos, los del Sporting. Los árbitros, de azul y negro.
-Oye, ¿no te gustaría que arbitrasen les mujeres?
-¡Claro!
-A mí también.
Empieza el partido. Sol, fútbol, la inteligencia individual aplicada al equipo, la asociación, la repartición del juego, la trigonometría? Mientras pienso en Cruyff, María canta «¡Aúpa Real Sporting!».
-María, ¿tú das patades en la vida?
-Sí, claro que les doy, alguna que otra. Les doy y les recibo.
-¿Y cómo vas de cabeza?
-Pues como el Sporting: unes veces mejor, otres peor.
Sobre las cinco y veinte, el portero del Jaén mete un gol en su puerta:
-Me da una pena? Imagino ser la madre del chaval.
No le gustan las botas de algunos futbolistas: «Eses naranja? fosforito. Son más guapes les de ellos, más discretes».
A las ocho y poco empata el Jaén: «¡Meca!» Pitos. Poco después, el árbitro anula un gol del Sporting por fuera de juego:
-María, ¿tú sabes cuándo ye “orsai”?»
-Yo no.
-Yo tampoco.
Entre sustos y poco fútbol, pasan los minutos.
-¿Firmes el empate?
-Sí. ¡No, no! No te había entendido. Qué va, ya verás, ganamos.
Quedan cuatro minutos. Tres. Uno. Se acabó. Más pitos. Desilusión. Como diríen en Eurovisión: «Sporting of Gijón, one point».
-¿Qué, contenta con el puntín?
-Sí, ho. Qué remediu.
María, que también encajó un gol en propia puerta -la pérdida de un hijo, su “Capi”- sale silbando el himno.
Volviendo a Jovellanos y a la vida de cada uno, «en Gijón a la oración».

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Armstrongnauta

administrador — Mon, 07 Oct 2013 08:40:54 +0000

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