Presiente su propio fin, aunque vive como si cada d\u00eda fuera solo el principio del fin, despertando aun con el alba y desperez\u00e1ndose con los recuerdos, ya crepusculares, de otras ma\u00f1anas, hermosas porque no se pueden retocar, no est\u00e1n a la vista los ojos deseados y se han ido del cuerpo las fuerzas para acercarse m\u00e1s a ellos y decirles al o\u00eddo lo que jam\u00e1s olvidar\u00e1n.<\/p>\n
Verle tendido sobre una butaca al empezar la tarde, o\u00edr su voz pausada y su silencio grave mientras mis p\u00e1rpados se cierran de hito en hito porque es la hora de la siesta y pide tregua mi cabeza, es casi una plegaria.<\/p>\n
Es un hombre. Es joven su memoria, racimo de instantes desgranados, uno a uno, entre sus dedos, esos dedos invisibles con los que toca el coraz\u00f3n lo que ya no est\u00e1n viendo \u2013lo invisible es invidente, que no ciego, como dicen del amor los que creen haber despertado de su sue\u00f1o-. Es joven su memoria como solo puede serlo la de un anciano, que sabe vivir porque ha vivido, porque tiene lo \u00fanico que podemos tener sin que nos tenga y nos domine. Y con ella me voy al Brasil de su misi\u00f3n sacerdotal, a sus mujeres bellas, turbadoramente ciertas, y a los ni\u00f1os de las favelas sin belleza pero con vida, con toda la vida en sus ojos y, en su cabecita, el pensamiento de que la vida es bella, aunque valga, para ellos, menos que, para nosotros, morir sucio y angustiado.<\/p>\n
Cuando regreso, pues se hace tarde, me despido de este hombre bueno, que me conduce a una estancia donde duermen unos pocos libros de poemas. Me llevo alguno en el bolsillo. Y, d\u00edas m\u00e1s tarde, hoy por ejemplo, le dedico mis palabras a este hombre de Iglesia, tan grande y tan peque\u00f1o, Juan Guerv\u00f3s, el misionero.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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