Ya es primavera. Este a\u00f1o se han adelantado la floraci\u00f3n y la erupci\u00f3n de lo que vive. Con los primeros calores y los d\u00edas m\u00e1s largos, m\u00e1s variados en todo \u2013en temperaturas, humores y colores -, no queda ni recuerdo del invierno. El olvido ha empezado a llenar las cavidades de la memoria. El hueco de los que ya no est\u00e1n, el vac\u00edo de los que esperan ocuparlo y el abismo de los pensamientos a los que vuelven aquellos y \u00e9stos, los que ya no est\u00e1n y los que intentan distraernos, son las cavidades de la memoria.<\/p>\n
Con la primavera se asoma el verano, t\u00edmido al principio y sin temor despu\u00e9s, cuando ya nadie quiere contener su fuego, ni siquiera la noche, tiempo sin tiempo. El verano no cabe en s\u00ed de gozo. Por eso cansa cuando se prolonga, invasor del oto\u00f1o y de su melancol\u00eda, agridulce como la vida ya vivida. Agosto agosta. Pero, cuando se adelanta con la primavera, no puede cansar porque no hay sencillamente nada en su lugar. La naturaleza vac\u00eda del invierno, el coraz\u00f3n ensimismado del mundo, un poco m\u00e1s con cada ser que reduce a recuerdo su presencia en \u00e9l, la memoria llena de huecos por todas partes necesitan, m\u00e1s bien, ser completados, que venga alguien a llenarlos de olvido, de luz, de vida nueva.<\/p>\n
Y, mientras se van llenando, nos va llegando noticia de huecos que ya nadie ocupar\u00e1. Son los que dejan en el hogar los que a \u00e9l no han de volver. Para ellos se han hecho el hospital, la habitaci\u00f3n deshabitada, la sala de espera al otro lado de la cual se planea c\u00f3mo decir lo inesperado. La voluntad suicida de ahorrarnos este tr\u00e1mite, de liberar a otros para el gozo del verano, \u00bfno es otro fruto de este gozo?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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