A un hospital se llega roto. In\u00fatil vestir el roto, querer disimularlo. Por eso el reci\u00e9n llegado encuentra, doblado y limpio, un camis\u00f3n o pijama sobre la blanca cama que le ha tocado en suerte. Como el monje que abandona el mundo, muda el enfermo sus ropas seculares por el h\u00e1bito com\u00fan de los mortales. Un roto, enfermo y viejo, no necesita m\u00e1s. La separaci\u00f3n del mundo que, en el hospital, se impone me parece a m\u00ed m\u00e1s perfecta que la que intenta un monje en su monasterio. Al monje le alumbra la fe; al enfermo, en cambio, no le hace falta la luz para creer lo que ve, blanco sobre blanco. \u201cAqu\u00ed sabes cu\u00e1ndo entras pero no cu\u00e1ndo sales\u201d, suelen decir los que llegan.<\/p>\n
Tambi\u00e9n ella ha vuelto rota. Enferma cr\u00f3nica, es de los que vuelven al hospital cada cierto tiempo. Otra vez la habitaci\u00f3n de ayer, con su sill\u00f3n cansado y su cama hecha, su ventana al pinar que distrae con sus copas la mirada perdida de los que esperan, el rumor de pasos por los pasillos y, de vez en cuando, alg\u00fan gemido, alguna voz destemplada hasta que, de pronto, cae el silencio. Pero ella es diferente. Sucede algo, en ella, que es un milagro. Yo no creo tanto en los milagros que llaman la atenci\u00f3n como en los que pasan desapercibidos.<\/p>\n
Precisamente ahora que, cuando viajo en el metro, leo de prisa carteles con un rostro an\u00f3nimo y una frase, \u201cSoy gay\u201d, pienso en esta clase de milagros. Llama la atenci\u00f3n de todos el gay desde su cartel. Pasa, en cambio, milagrosamente desapercibido lo que veo cuando miro a un ser humano roto, pero entero. Porque la enferma en la que pienso mientras escribo es, en sus modales, en su manera de estar y de irse yendo de este mundo \u00a1una se\u00f1ora!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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