Lo \u00fanico que trae una nube en Sevilla, hoy, es una vaharada de turistas y un viento de esos que remueven cuarenta sudorosos grados alrededor, que funden la suela de los playeros contra el adoquinado y que convierten en un insulto aquella llamada desde Asturias que dice: \u00abHace mucho calor aqu\u00ed\u00bb.<\/p>\n
En Sevilla, hoy, hay un enorme cartel azul, en la autov\u00eda de entrada, que indica que de aqu\u00ed a Gij\u00f3n se llega por la siguiente salida. Previo paso por M\u00e9rida, claro, novecientos y muchos kil\u00f3metros mediante, claro: pero a Gij\u00f3n se llega por all\u00ed, como si estuviera a la vuelta de la esquina.<\/p>\n
Primero, esa natural cercan\u00eda resulta chocante. Luego, resulta perfectamente l\u00f3gico que aqu\u00ed, igual de lejos de Madrid que en nuestro querido Norte, Varoufakis y lo que queda de sanfermines no sean sino an\u00e9cdotas lejanas, ex\u00f3ticas, y que la portada del diario local sea para un horrible suceso en las fiestas o ferias de turno \u2014ll\u00e1mense como se llamen\u2014 y, la pol\u00e9mica, para los primeros d\u00edas en el Ayuntamiento de las nuevas corporaciones.<\/p>\n
Es curioso que el mismo recelo que llueve hacia los flamantes hospitales universitarios de por all\u00ed arriba se deslice hasta alguno de los de por aqu\u00ed abajo, aqu\u00ed donde las carrilleras son carrilladas, los ca\u00f1ones de cerveza son sevillanas y los bocatas de lomo son serranitos. O sea, aqu\u00ed donde se toman las terrazas al salir de trabajar, como all\u00e1, con una ligera diferencia de entre 25 y 30 grados de temperatura y una perpetua guitarra flamenca (frente a una gaita perenne).<\/p>\n
Aqu\u00ed abajo \u2014se sorprenden unos guiris de Santander (!)\u2014nos entienden al hablar y comprendemos la carta de principio a fin; es m\u00e1s, nos hacemos al ritmo sevillano tan deprisa que surge una extra\u00f1a complicidad nacional con los locales, una que supera en un suspiro a los vanos intentos de los franceses o los alemanes por entender qu\u00e9 demonios es una pring\u00e1 casera. Nos miramos con un gui\u00f1o: compango comemos todos, Espa\u00f1a era esto, y el director del Festival de Cine ye de Gij\u00f3n.<\/p>\n
Esta semana, all\u00ed arriba, ha estado Teresa Berganza inaugurando los cursos de verano de la Fundaci\u00f3n Princesa de Asturias y reivindicando, entre otras cosas, que puestos a hacer concursos de televisi\u00f3n para cantantes (y no tanto), se haga una distinci\u00f3n entre los de pop y los de \u00abcl\u00e1sica\u00bb, dec\u00eda, cantantes \u00abinteresantes\u00bb estos. La gran injusticia, el eterno esterotipo, se ver\u00eda as\u00ed perpetuado: que los de cl\u00e1sica, los que como ella han revolucionado el mundo con cierta perfecci\u00f3n y un esfuerzo \u00edmprobo, acaban siendo \u00ablos de arriba\u00bb, mientras que quien canta como Dylan o susurra como Cohen termina por ser \u00abel de abajo\u00bb. Lo cual no siempre deja de ser verdad, si bien es cierto que asumirlo como tal, gruesamente, ser\u00eda algo as\u00ed como dejar a los asturianos en el lugar de los refinados guardianes de las esencias culturales \u2014y encima, con una temperatura estable\u2014; frente a ese estereotipo del sevillano vago, planchado por un clima obsceno, que se come m\u00e1s eses que ali\u00f1os al cabo del d\u00eda.<\/p>\n
Luego resulta que nos entendemos casi a la primera, que un gui\u00f1o y un codazo nos bastan para sentirnos primos hermanos. Luego resulta que quiz\u00e1s nos llamemos norte\u00f1os o zure\u00f1oh, cl\u00e1sicos o modernos, pero sobre todo resulta que por A o por B podemos comer arroz con bugre del Cant\u00e1brico y cenar cincojotas con aceite y tomate \u2014y desayunar caz\u00f3n en adobo, y merendar ventresca a la parrilla\u2014. Y que estamos, despu\u00e9s de tanta frontera, en el mismo equipo: nos llamemos como nos llamemos; cantemos lo que cantemos.<\/p>\n