Por María de Álvaro:

A mí prima y a sus amigas (que tienen veintipocos) no les gusta Sarkozy. No les gusta como hombre, se entiende, que yo de política francesa no hablo con mi prima y sus amigas. A mí tía y a sus amigas (que por condicionantes biológicos –excepción hecha de la familia Iglesias– son algo mayores) sí les gusta. Y a mí (33 años confesos) me encanta, por supuesto. Supongo que porque Nicolas Sarkozy está en el grupo de cosas –dicho sea con todo el respeto lo de cosa– que una aprende a valorar con los años.

Vanity Fair incluye hoy al presidente en la lista de los hombres más elegantes del mundo. Menos mal. Menos mal porque esas listas suelen estar pobladas de davidbeckhams de la vida. De tipos tan elegantes como un bolso de lunares de los chinos. De sujetos con los que, no digo que no, puedes ir a la Cuesta del Cholo a tomar una cerveza y ser la envidia de las dos rampas, pero a la tercera estás de sus mechas hasta más arriba de las tuyas.

Nicolas es otra cosa. Con Nicolas puedes tomarte un borgoña en Cannes o un dry en los Hamptons, pero también unes botelles de sidra en el ‘Oveya’. Se le ve en la cara, en esa cara fantástica que tiene, que con Nicolas se puede ir a cualquier parte. Y eso es lo que verdaderamente importa.

Encantada de la vida me iría yo con él al fin del mundo. Y yo al fin del mundo no me voy con cualquiera, si acaso con Indiana Jones, pero no es humano. Confieso que me gusta tanto Sarkozy que, por él, sería capaz de tomar la Bastilla y aprenderme al revés la Marsellesa. Sería capaz hasta de hablar de política francesa.

Nicolas, j’taime. Que lo sepas.