Por María de Álvaro:

Nadie dijo que entrar en el paraíso fuera fácil. Yo he llegado aquí después de coger dos aviones y perder uno, después de tres autobuses, no sé cuántos taxis y un ferri. He Llegado con una maleta menos y unos pelos terribles, porque lo único malo que tiene el paraíso es que la humedad está al 2.000%. Pero he llegado y creo que no quiero irme nunca más.

Formentera no es una isla para venir de vacaciones. Qué va. Es una isla para veranear, ese fantástico concepto que en italiano se traduce como ‘il dolce far niente’. Y encima el verano aquí no dura dos meses, dura doce. Porque Formentera no sólo está rodeada del Mediterráneo más azul que jamás se haya visto, con permiso del Egeo. No sólo tiene la arena más blanca que jamás se haya visto, sin permiso del Caribe. Además, aquí hacen un casting para entrar. O eso parece.

En el mundo conocido y cotidiano, Gijón mismamente, he concluido tras años de estudio que de cada diez hombres dos son guapos y, de ellos, sólo uno, además interesante. Aproximadamente, vaya, y siendo bastante generosa. Aquí, chicas, la estadística da un vuelco. Nueve están buenos y hasta el feo parece tener un pase. Puede ser por casualidad o puede ser porque esta isla está completamente colonizada por los hijos del Imperio Romano, una raza especialmente bien tratada por la Naturaleza. También puede ser porque aquí la única preocupación del día es decidir en qué playa tumbarse y la de la noche, cuántos smaggiatti tomarse. El smaggiato, sí, mi último gran descubrimiento confesable, un vaso de campari, martini y champán por el que merece la pena haber perdido una maleta y hasta llevar el pelo rizado. Mamá, me quedo.

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