Castellón, 40 grados a la sombra. Después de un viaje entre silencios nerviosos y ataques de euforia a golpe de ‘Y pobre del que quiera…’ (léase la edición de mañana de El Comercio), la mareona, o una parte de ella, ha llegado a Castellón. Yo me he colado entre sus filas. Son poco más de la siete de la tarde y aqui estoy portátil mediante ganándome el privilegio de poder ser testigo de la historia. Aqui estoy y entre tecla y tecla empiezo a oir gritos y me creo por un momento que no estoy en un hotel a cientos, no sé si algún mil, de kilómetros de Gijón. Por la ventana oigo que subimos a Primera. Y me asomo. Acaba de llegar el Sporting. Y bajan todos del autobús, Manolo Preciado el primero. Juro que han entrado en el hotel como entran los militares a casarse, flanqueados por un ejercito de soldados que les han hecho un pasillo. Estos soldados van de rojo y blanco. Y tienen unas ganas de ganar, que ni los del Imperio Romano. Lo dicho, que pobre del que quiera.