Acabo de hacer números y el 20 de noviembre de 1975 servidora tenía 15 meses y 24 días, una edad en la que, de normal, uno (una) no tiene mayores preocupaciones. El 15 de octubre de 1977 ya había cumplido los tres años, iba a una guardería de nombre Pato Donald (ya, lo sé), acababa de tener un hermano y seguía sin tener mayores preocupaciones. Digo esto, consciente de que mi vida no le interesa a nadie, para dejar claro que yo, cuando murió Franco, no había nacido. O casi. Para dejar claro que cuando se firmó la Ley de Amnistía no tenía eso que se llama uso de razón. Para dejar claro que, como toda mi generación y otras cuantas ya, he vivido siempre en democracia. Y no voy a decir por suerte, ni gracias a Dios, porque no fue por suerte, ni gracias a Dios, que fue gracias a muchos que nos precedieron y lo hicieron posible.

Gracias a ellos, para mí y para otros miles y hasta millones de españoles vivir en democracia es como que suene el despertador por la mañana, comer a mediodía o ir al cine de vez en cuando. O sea, lo normal. Por eso nos suena a chino que a estas alturas alguien pretenda llevar el franquismo a los tribunales por genocidio. Tal vez porque pensamos que ya está, que eso pasó, y que tampoco vamos a ponernos ahora a juzgar a Napoleón ni a Torquemada, y mira que fueron cabrones. Pero nos suena también a chino, a mí por lo menos, que también a estas alturas alguien no sepa dónde están sus muertos. Para llorarlos o para lo que le dé la gana.

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