Recuerdo la mirada de mi hermano, entre perdida y desesperada, entre cabreada y resignada. Recuerdo los cagamentos de Iván, entre irreproducibles y delictivos. Recuerdo aquella mezcla de decepción e impotencia. Tanto para tan poco…

Estábamos matemáticamente en Segunda y de ahí no nos movía nadie. Y entonces llegó el Alavés como llegan los superhéroes en las películas, cuando ya no hay nada que hacer. Y aquellos dos goles que le metió a la Real lo cambiaron todo: la cara de mi hermano; los cagamentos de Iván, convertido desde entonces a la fe de la Virgen Blanca, y la historia del Sporting.

Sucedió, como quien dice, el otro día. Hace apenas una primavera. En aquel partido de Castellón, penúltimo de la pasada liga, me di cuenta de lo que significa ser del Sporting. Por eso hoy no pienso hacer ni caso a los sms desesperados de mi hermano, ni a los comentarios de Virginia (“que, sí, que no lo viste, que estabas currando, pero yo sí, que esto no tiene solución”). Paso de todo eso porque anoche, antes de dormirme, Vasili Grossman me regaló esta frase por boca de José Comas y sus maravillosas ‘Crónicas del linfoma’: “… Me he dado cuenta de que la esperanza nunca va ligada a la razón; está privada de sensatez, creo que nace del instinto”.

Pues eso. Llamadme insensata, pero yo tengo fe. Y un desarrolladísimo instinto de supervivencia. Como mi Sporting. Y ahora más que nunca. Como siempre.

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