Es la escena XI, Hamlet se ha vuelto loco. O se lo hace, vaya. Su padre muerto se le ha aparecido. Ya sabe todo. Horacio pregunta: “¿A dónde puede llevar esto?” Y Marcelo tiene la respuesta, posiblemente la respuesta más famosa de la historia de la literatura: “Algo huele a podrido en Dinamarca”.

El olor a podrido se extiende con facilidad. Y esto no viene de tiempos de Shakespeare, sino de mucho antes. Viene desde que el hombre es hombre. Y desde que el hombre es un ‘animal político’, más. Disparar con pólvora del rey (léase del ciudadano, que es el que paga siempre y el que vota a veces) tiene que ser tentador, como juzgar sin juez ni juicio. En estos momentos hay un ex consejero del Principado en la cárcel y sin fianza con amplias papeletas para quedarse en Villabona un largo tiempo. Se desconoce la trama porque aún es secreto de sumario, pero los cargos son contundentes: prevaricación, cohecho, tráfico de influencias, fraudes y exacciones ilegales y negociaciones prohibidas para funcionarios. Ahí es nada.

Sorprende que sea un señor de pelo blanco y cara de abuelo, que para esto de la corrupción estamos más acostumbrados a chulillos con bigote, horteras con los pantalones a la altura de la clavícula y señoras de mechas con profusión dorados. Un señor con cara de abuelo que, si es culpable, me va a dar la misma pena que Roldán. Ninguna. Pero sorprende lo mismo o tanto ver como sus compañeros de partido le tiran a los leones, no vaya a ser que el tufo se les pegue también a ellos. Definitivamente, Marcelo tenía razón: algo huele a podrido.

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