A prop\u00f3sito de ‘Amor suicida’ de Miguel Rojo<\/p>\n
Cuenta \u00cd\u00f1igo Noriega en el pr\u00f3logo de este libro que los relatos que lo componen, publicados todos ellos en asturiano en las p\u00e1ginas del suplemento \u2018Culturas\u2019, comparten, adem\u00e1s de un cierto \u00abcielo plomizo\u00bb, el hecho de tener una \u00abrampa de despegue\u00bb narrativa. Tienen eso y tambi\u00e9n una voz, que a modo de hilo, a veces de letan\u00eda, salta de un cuento a otro como saltaban los personajes en la memorable \u2018Hoja del Ginkgo Biloba\u2019. En aquel libro, Miguel Rojo tej\u00eda una historia con otra y les daba unidad haciendo que un personaje de cada relato pasase al siguiente. Hab\u00eda en aquellos cap\u00edtulos una intenci\u00f3n de libro, de unidad, que, seguramente, no ha tenido a la hora de trazar este \u2018Amor suicida\u2019. Son estos, lo confiesa su autor en la portada, \u00abcuentos de encargo\u00bb.
\nLos hace cada mes para EL COMERCIO y cada mes en EL COMERCIO se publican, pero ahora llegan por primera vez como un todo, un todo que se devora de golpe, sin poder parar. Y as\u00ed le\u00eddos es como se descubre eso que hasta ahora solo se intu\u00eda: esa voz que hilvana realidades cotidianas para volverlas extraordinarias. Como solo los grandes saben hacerlo. Detr\u00e1s de los protagonistas de cada relato, detr\u00e1s de la profesora desesperada que cree en extraterrestres para que \u00abhaya otros mundos ah\u00ed fuera\u00bb; detr\u00e1s de Van Gogh en su \u00fatlimo d\u00eda; detr\u00e1s de los viejos de ese convite de \u00abpolvo y ceniza en manos del viento\u00bb; detr\u00e1s del hombre que se muere \u00abcomo si se hubiera cansado de estar vivo\u00bb; detr\u00e1s de cada suicida m\u00e1s o menos terrible o m\u00e1s o menos c\u00f3mico; detr\u00e1s de Rosa, esa mujer que es s\u00edmbolo del maldito e imparable paso del tiempo; detr\u00e1s de ese fabuloso genio de la l\u00e1mpara que vuelve impotentes a los hombres que escuchan su historia; detr\u00e1s del escritor de novela negra atrapado en una de sus tramas; detr\u00e1s de Joyce, de Don DeLillo, de Benedetti \u00abel-salva-recitales\u00bb y hasta detr\u00e1s de un ultra del Oviedo est\u00e1 Miguel Rojo. Su voz, su ternura disfrazada de humor negro, \u00e1cido tantas veces. Macarra siempre.
\nEst\u00e1 el tipo que nos arranca una sonrisa, o una risa, a veces c\u00f3mplice, a veces triste \u2013como la que se te queda viendo la plenitud ya marchita en la foto de Mar\u00eda junto al chico al que vomit\u00f3 por encima en su despedida de COU \u2013, a veces melac\u00f3lica, esa que tanto se parece al llanto, porque, como a la novia que se va de luna de miel a Chile en un barco lleno de vacas las \u00abl\u00e1grimas gigantes ruedan por la cara\u00bb. Pero tambi\u00e9n el que nos hace estallar en carcajadas cuando el escritorucho de provincias se pregunta qu\u00e9 habr\u00e1 hecho tan mal en la cama de aquel cr\u00edtico para no ganar un premio de poes\u00eda o cuando el marido de la suicida que da t\u00edtulo al libro hace su inesperada confesi\u00f3n final.
\nDetr\u00e1s de todos, d\u00e1ndoles voz, su voz, no est\u00e1 solo un contador de historias m\u00e1s o menos cre\u00edbles, porque ya se sabe, lo dice \u00e9l, que \u00aben la vida de los adultos lo m\u00e1s impensable puede ser lo m\u00e1s ver\u00eddico\u00bb. Detr\u00e1s de todos ellos lo que hay es un poeta. Un poeta cont\u00e1ndonos un cuento. Est\u00e1 ese Miguel Rojo que en \u2018El Paseo\u2019, su anterior libro, promet\u00eda lo de \u00abempapar\u00e9 tu coraz\u00f3n con mi palabra, brevemente, como hace la lluvia con la tierra\u00bb. Y ha vuelto a hacerlo con \u2018El amor suicida y otros cuentos de encargo\u2019. Aunque no tan brevemente como \u00e9l se piensa. Porque sus palabras son de las que mojan. Y calan.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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