Compart\u00edamos una min\u00fascula piscina de hotel aquella mujer, yo y un mont\u00f3n de flores rojas que flotaban en el agua como si aquello m\u00e1s que la min\u00fascula piscina de un hotel fuera una charca. Compart\u00edamos eso y el silencio. Porque en toda la ma\u00f1ana no cruzamos una sola palabra. Ella, en su colchoneta y con sus cascos. Yo, en mi hamaca y con Scott Fitzgerald, creo. Hac\u00eda calor, un calor sofocante, de desierto, el calor que hace en Palm Springs, el famoso, peque\u00f1o y decadent\u00edsimo pueblo del interior de California en el que veraneaban las estrellas de Hollywood en los cuarenta, un lugar en el que en la calle, en lugar de farolas, hay surtidores de agua vaporizada para poder respirar. Recuerdo la paz y, de pronto, el estruendo.<\/p>\n
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Mi compa\u00f1era de piscina, cincuenta cumplidos, aspecto de respetable se\u00f1ora de la costa Este de turismo en California y pinta de haberse olvidado ya de lo que se pas\u00f3 con el LSD en Woodstock, lanz\u00f3 sus cascos por los aires, lanz\u00f3 su colchoneta por los aires y se lanz\u00f3 ella misma por los aires. Salt\u00f3 literalmente del agua y sin parar de gritar (“No guilty, no guilty, no guilty. I knew it. Michael is no guilty”) me levant\u00f3 con sus saltos de mi hamaca, se percat\u00f3 de que yo estaba all\u00ed, de hecho, despu\u00e9s de varias horas compartidas. Y me abraz\u00f3 y sigui\u00f3 gritando: “No guilty, no guilty, no guilty!”.<\/p>\n
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Michael Jackson acaba de ser declarado “no culpable”, que no inocente, de un delito de pederastia y ella, despu\u00e9s de toda la ma\u00f1ana pendiente de la radio, no pod\u00eda ser m\u00e1s feliz con el veredicto. Dudo hasta que si fuera ella la que estaba sentada en el banquillo se hubiera alegrado tanto. Yo no s\u00e9 si la sentencia fue justa. Yo no s\u00e9 nada de lo que hac\u00eda Michael Jackson con su vida. Yo s\u00e9 que para esta mujer y para otros tantos millones de personas en el mundo su m\u00fasica form\u00f3 parte de las suyas de la misma manera que forman parte de tu vida tu familia, tus amigos, algunos amores, algunos libros o algunas pel\u00edculas.<\/p>\n
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Esta ma\u00f1ana me he acordado de aquella mujer, a la que supongo nadando en l\u00e1grimas. Me he acordado de mi hermano y de m\u00ed misma en pijama y en casa de mi abuela en aquella Nochevieja en la que se estren\u00f3 el v\u00eddeo de ‘Thriller’. Me he acordado de algunas carpetas del cole, de ‘Bad’, de ‘You make me feel’, de ‘Black or white’, de ‘Billie Jean’, sobre todo de ‘Billie Jean’…<\/p>\n
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Se ha muerto Michael Jackson. Se ha muerto el autor de algunas de las canciones de la banda sonora de mi vida. De las vidas de toda una generaci\u00f3n. O de unas cuantas. Lo dem\u00e1s, ya no importa.<\/p>\n
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Y esto, pues de parte de Jacko<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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