La vida, que tiene vida propia, me llev\u00f3 una vez a pasar una semana en ese barco que hoy se convierte en pecio en medio del Mediterr\u00e1neo. Yo naufragaba entonces, pero de una manera mucho m\u00e1s metaf\u00f3rica que los pasajeros que han tenido que lanzarse al ‘s\u00e1lvese quien pueda’. O no, pero eso ya no importa. Lo recuerdo ahora, con sus catorce pisos de camarotes, sus pasillos interminables en los que tantas veces me perd\u00ed, sus horribles bares llenos de luces y de maderas nobles de pinta innoble en los que tantas horas pas\u00e9, sus casinos chirriantes varios, sus comedores para mil y pico personas… Lo recuerdo y recuerdo el d\u00eda en que, en plena siesta al sol de las de libro abierto en la cara, sonaron las alarmas y tuve que correr a mi camarote a por el salvavidas. Hab\u00eda que participar en un simulacro de naufragio. Y era s\u00ed o s\u00ed. Recuerdo la sensaci\u00f3n de oveja de manada, los empujones de los espa\u00f1oles, la disciplina de los alemanes, el griter\u00edo italiano… y recuerdo sobre todo a aquel se\u00f1or de Murcia de metro cincuenta que me plantaron delante en la foto oficial del simulacro y al que tanto agradec\u00ed no quedar inmortalizada en biquini y con un chaleco inflado. <\/p>\n
Porque s\u00ed, aquel simulacro de naufragio no ten\u00eda m\u00e1s sentido que colocar a todo el pasaje por grupos y convenientemente ordenados por alturas para hacernos una foto y luego tratar de venderla al m\u00f3dico precio de 10 eurazos de nada. Nada m\u00e1s. No s\u00e9 si existen simulacros buenos, no s\u00e9 si las desgracias son predecibles, pero parece que en la historia del Costa Concordia, como en tantas, la chapuza se ha convertido en el problema. Y el problema se llama, de momento, cinco muertos y quince desaparecidos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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