Sufrir un retiro forzoso en casa en pleno mes de julio es una faena. Sufrirlo ese julio de cada cuatro a\u00f1os en el que tocan Olimpiadas, un drama. Lo es al menos en los casos en que el deporte televisado est\u00e1 en el n\u00famero mil de ‘cosas que har\u00edas si te tuvieras que quedar en casa en pleno mes de julio’. Mi caso. Sin quererlo y por causas que no vienen a este caso, ni seguramente a otros, y a pesar de que he aprovechado mi retiro forzoso para lecturas y limpiezas pendientes, tambi\u00e9n me he tragado, claro, todo tipo de partidos y\/o exhibiciones de ya-he-perdido-la-cuenta-cuantas disciplinas deportivas. Un drama. Y no porque Espa\u00f1a no gane nada, que yo me cri\u00e9 en tiempos del 850 y entonces tampoco gan\u00e1bamos y no pasada nada. Mi problema es que me pongo a ver deportes en la tele y me da por aplicar lo que pasa en las pistas, piscinas, canchas y otros derivados a la vida misma y me vuelvo loca. Y de entre todos mis problemas, el peor es el del tiempo. Por cinco segundos uno puede ser Michael Phelps o un tipo con las espaldas muy anchas que un d\u00eda les contar\u00e1 a sus nietos que estuvo en Londres 2012 y le mirar\u00e1n con cara de ‘anda-ya’. Cinco segundos. Cinco segundos en los que a mi no me da tiempo ni a beberme un vaso de agua. Cinco segundos en los que tengo la sensaci\u00f3n de que me ahogo aunque est\u00e9 lejos, muy lejos, de una piscina. Cinco segundos. En cinco segundos uno no puede hacer casi nada. Morirse s\u00ed, para eso sobran cuatro. Lo dicho, me estoy volviendo loca. Apago la tele.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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