San Antonio Palop\u00f3 es un lugar tocado por la naturaleza y maltratado por todo lo dem\u00e1s, un pueblo de casas pobres y ni\u00f1os descalzos al que s\u00f3lo se puede llegar en barca. All\u00ed conoc\u00ed a \u00c1ngel Antonio. Me sent\u00e9 a comer en algo parecido a una terraza, con incre\u00edbles vistas al Atitl\u00e1n, un lago con hechuras de mar. Se acerc\u00f3, menudo, y me pidi\u00f3 un queztal (10 c\u00e9ntimos de euro, al cambio). Yo le di un dibujo con su nombre y \u00e9l, en vez de tir\u00e1rmelo a la cara, cosa que se merec\u00eda mi obra, que no me llam\u00f3 dios por las bellas artes, se sent\u00f3 en la silla de al lado. Callado, muy callado, con sus siete a\u00f1os que parec\u00edan cuatro y su cara sucia.<\/p>\n
Hablamos poco, lo poco que quiso contarme sobre su casa, su mam\u00e1 y sus cuatro hermanos, y entonces lleg\u00f3 la comida: un plato con arroz, guacamole, frijoles, algo de carne y tortillas de maiz. La prepar\u00e9 una, y luego otra, y luego otra, y luego otra. \u00c1ngel Antonio y yo terminamos por comer juntos. En silencio. Un silencio s\u00f3lo interrumpido por mis preguntas de \u201c\u00bfquieres m\u00e1s?\u201d y su cabecita asintiendo. Por si sirve de algo el dato: nuestra comida cost\u00f3 menos de la d\u00e9cima parte de lo que pagu\u00e9 por el hotel en el que me aloj\u00e9 esa noche.<\/p>\n
Yo no supe que m\u00e1s decirle a \u00c1ngel Antonio. Y \u00e9l tampoco. S\u00f3lo nos sonre\u00edmos, tal vez pensando ambos, cada uno a nuestra manera, que este mundo es una puta mierda. Porque mi amigo \u00c1ngel Antonio no es el protagonista de ning\u00fan cuento. En lo que va de a\u00f1o, 95 ni\u00f1os menores de cinco a\u00f1os han muerto en Guatemala por desnutrici\u00f3n severa. Lo le\u00ed en un peri\u00f3dico unas horas despu\u00e9s de conocerle.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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