{"id":895,"date":"2013-04-09T16:42:04","date_gmt":"2013-04-09T16:42:04","guid":{"rendered":"http:\/\/blog.elcomercio.es\/jotia\/?p=895"},"modified":"2013-04-09T16:42:04","modified_gmt":"2013-04-09T16:42:04","slug":"morirse-o-no","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elcomercio.es\/jotia\/2013\/04\/09\/morirse-o-no\/","title":{"rendered":"Morirse (o no)"},"content":{"rendered":"<p>Margaret Thatcher tuvo ayer el mal gusto de morirse el mismo d\u00eda que Mar\u00eda Antonia Abad y de estropearle a la Montiel m\u00e1s de una y de dos portadas. Claro que no es momento de hablar del mal gusto de la Thatcher, que ese ya lo conoc\u00edamos antes de eso que se llama muerte y algunos dicen &#8216;deceso&#8217;. Porque las dos se mor\u00edan el d\u00eda en que el mism\u00edsimo Pablo Neruda se revolv\u00eda, literalmente, en su tumba. El mismo d\u00eda en que sus huesos, esa peque\u00f1a parte del poeta que muri\u00f3 un 23 de setiembre de hace ya 40 a\u00f1os, eran exhumados para saber por qu\u00e9. Y los porqu\u00e9s no suelen importar, y menos cuando se mete la muerte de por medio. Hasta que lo hacen. Y en este caso, se compruebe o no se compruebe que Pablo Neruda fue asesinado, los forenses pueden concluir, cargados de evidencias, que Pablo Neruda est\u00e1 vivo.  En eso tambi\u00e9n fallaron sus (presuntos) asesinos.<\/p>\n<p>Aqu\u00ed dejo una de las pruebas&#8230;<\/p>\n<p>Pido silencio<br \/>\nAHORA me dejen tranquilo.<br \/>\nAhora se acostumbren sin m\u00ed.<\/p>\n<p>Yo voy a cerrar los ojos<\/p>\n<p>Y s\u00f3lo quiero cinco cosas,<br \/>\ncinco raices preferidas.<\/p>\n<p>Una es el amor sin fin.<\/p>\n<p>Lo segundo es ver el oto\u00f1o.<br \/>\nNo puedo ser sin que las hojas<br \/>\nvuelen y vuelvan a la tierra.<\/p>\n<p>Lo tercero es el grave invierno,<br \/>\nla lluvia que am\u00e9, la caricia<br \/>\ndel fuego en el fr\u00edo silvestre.<\/p>\n<p>En cuarto lugar el verano<br \/>\nredondo como una sand\u00eda.<\/p>\n<p>La quinta cosa son tus ojos,<br \/>\nMatilde m\u00eda, bienamada,<br \/>\nno quiero dormir sin tus ojos,<br \/>\nno quiero ser sin que me mires:<br \/>\nyo cambio la primavera<br \/>\npor que t\u00fa me sigas mirando.<\/p>\n<p>Amigos, eso es cuanto quiero.<br \/>\nEs casi nada y casi todo.<\/p>\n<p>Ahora si quieren se vayan.<\/p>\n<p>He vivido tanto que un d\u00eda<br \/>\ntendr\u00e1n que olvidarme por fuerza,<br \/>\nborr\u00e1ndome de la pizarra:<br \/>\nmi coraz\u00f3n fue interminable.<\/p>\n<p>Pero porque pido silencio<br \/>\nno crean que voy a morirme:<br \/>\nme pasa todo lo contrario:<br \/>\nsucede que voy a vivirme.<\/p>\n<p>Sucede que soy y que sigo.<\/p>\n<p>No ser\u00e1, pues, sino que adentro<br \/>\nde m\u00ed crecer\u00e1n cereales,<br \/>\nprimero los granos que rompen<br \/>\nla tierra para ver la luz,<br \/>\npero la madre tierra es oscura:<br \/>\ny dentro de m\u00ed soy oscuro:<br \/>\nsoy como un pozo en cuyas aguas<br \/>\nla noche deja sus estrellas<br \/>\ny sigue sola por el campo.<\/p>\n<p>Se trata de que tanto he vivido<br \/>\nque quiero vivir otro tanto.<\/p>\n<p>Nunca me sent\u00ed tan sonoro,<br \/>\nnunca he tenido tantos besos.<\/p>\n<p>Ahora, como siempre, es temprano.<br \/>\nVuela la luz con sus abejas.<\/p>\n<p>D\u00e9jenme solo con el d\u00eda.<br \/>\nPido permiso para nacer.<\/p>\n<!-- AddThis Advanced Settings generic via filter on the_content --><!-- AddThis Share Buttons generic via filter on the_content -->","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Margaret Thatcher tuvo ayer el mal gusto de morirse el mismo d\u00eda que Mar\u00eda Antonia Abad y de estropearle a la Montiel m\u00e1s de una y de dos portadas. 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