Campo y playuAdrián Ausín – Campo y playu

El alienígena

Adrián Ausín — Tue, 12 May 2026 20:08:46 +0000

En el carrusel del mundo parece ya difícil sorprender. Un coche con cuatro ocupantes de los que tres parecen ser delincuentes y el cuarto es el presidente del Gobierno. Un hantavirus emergente revolviendo la primavera. Un estrecho de Ormuz muy crudo. Cuba a punto de caer. Trump, su gorra roja y su ruleta diaria. O, lo último de lo último, diez misteriosas muertes en el Yanki de personas implicadas en la investigación no ya de vida extraterrestre sino de humanos que han venido del futuro y habitan entre nosotros. Este último grito distópico merodea por tu sesera mientras te aplicas con mimo al riego de los tomates. En la huerta reina una paz celestial quebrada solo, de vez en cuando, por algún ave. En ella está prohibido el teléfono móvil y es por tanto un reino de incalculable valor donde no caben injerencias. Analizar el mundo entre tomates, pimientos y calabacines permite una óptica que combina a la perfección placidez, escepticismo y relativismo. Salvo que irrumpa sobre ti un caza, es la huerta el mejor búnker para aislarte del mundanal ruido.

¿Y Gijón? Pues mire usted, la Rampla en su sitio. El mar, fresco. El Molinón, triste. Algunas cosas locales moviéndose en buena dirección (Naval Azul, La Isla, Tabacalera, Albergue, Hogar de Ceares…) y los proyectos gruesos nacionales, en los cajones siesteando como marsopas (mejor no enumerarlos). En este tramo de vida futura, de los 58 a los 100, no sabes calibrar hasta dónde sufrirás la crispación creciente, si estarás condenado a vivir en un país avinagrado por la política o si alcanzarás a entrar en una cuarta dimensión en la cual el Sporting juega la Champions. Con el mundo abierto en canal, las posibilidades apuntan a todas direcciones y a ninguna, pero este insignificante insecto de dos patas se conjura para ser feliz contra la adversidad en las dosis más elevadas posibles, por agitadas cabriolas que haga la bola terráquea. Gire como gire el planeta loco, este cilúrnigo de provincias hará todo lo posible por aislarse de lo feo y abrazar lo bello. A la esposa, a la familia, a los amigos; a los tomates, a la sidra casera y a los centollos. Con dolorosas renuncias, como el oriciu. Y reflexiones abiertas, como afuracar el Muro. ¿Por qué no? Cuando tengamos ‘Tunelón’ aplaudiremos sus bondades. Nueva meditación, esta vez, ya en la Rampla, apoyado en la barandilla tras el baño matinal.

Camino a casa, por la avenida Castilla, observas algo extraño en mitad del césped. Te adentras y ¡tate! descubres al primer alienígena gijonés disfrazado de tocón. Su postura es provocativa. Tiene algo de Travolta en pleno paso de baile. Pero ahí está, inmóvil. Te acercas con la idea de susurrarle unas dudas sobre el futuro. En una cena reciente retaste a los colegas:¿Si pudierais elegir en este instante ser inmortales lo haríais? Dos dijeron que sí, dos quedamos dudosos. ¡Quinientos años, mil años! Buf. Igual cansa. Meditas qué preguntar al crononauta de Isabel la Católica. Finalmente, decides irte dejando la partitura abierta. Que la vida te sorprenda cada mañana. En Gijón, en Arroes o en Hidra. Y que salga el sol por donde quiera.

(ÚLTIMA GIJONADA publicada en EL COMERCIO el 12 de mayo de 2026)

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Siete directores

Adrián Ausín — Thu, 07 May 2026 19:56:25 +0000

Allá por el verano de 1987, con 19 años, realizaste las primeras prácticas en EL COMERCIO en una redacción aún con máquinas de escribir conviviendo con los primeros ordenadores. Cortabas para Carantoña el teletipo, que le llevabas al despacho cuando escuchabas su llamada –«¿hay más papel?– y atendías el teléfono. Así se empezaba. Desde entonces hasta hoy, has conocido hasta siete directores:Francisco Carantoña (nuestro Miguel Delibes), Juan María Gastaca, Juan Carlos Martínez Gauna, Íñigo Noriega, Marcelino Gutiérrez, Ángel González y, ahora, en este mayo de 2026, Leticia Álvarez, primera mujer directora en la longeva historia del decano. Antes, tuviste aún tiempo de ser becario de ‘El Correo’ en Bilbao, ejercer de corresponsal de este grupo en la Expo’92 de Sevilla (donde viste a Gorbachov, Lady Di, Rocío Jurado…) y trabajar tres años en el ‘Ideal’ de Granada, hermosísima ciudad que te permitió vivir la magia de contemplar la Alhambra iluminada al acostarte cada noche en tu apartamento del Albaicín.

Es largo el camino periodístico andado. El grueso, en EL COMERCIO, donde disfrutaste también de una inolvidable deriva de dos años en Avilés (1999-2001) y has dedicado la mayor parte del tiempo a velar por el acontecer gijonés, ese que lleva este periódico custodiando desde 1878. Ahí es nada.
Si puedes dar fe hasta de siete directores abarcas desde 1954 hasta la actualidad, pues aquel fue el año de la llegada de Carantoña relevando a Adeflor, cuyo reinado también fue largo y próspero. Antes serían Calixto Alvargonzález (uno de los fundadores), un regente llamado José Sierra que al parecer hacía las funciones y Julián Ayesta. De tiempos tan lejanos no sabes si te dejas a alguien en el tintero en esta relación. De los años ochenta para acá los recuerdos más luminosos, sin duda, pasan por haber sido testigo del magisterio de Carantoña, un sabio y un literato de talla imperecedera, así como de la descomunal capacidad de trabajo de Gauna combinada con su arrolladora personalidad y el brillo de sus decisiones.

El último director, Ángel González, ha estado solo dos años y medio. Pero ha dejado huella. Le tocó lidiar tiempos adversos, en esa redefinición continua del periodismo que vivimos, y supo conjugar habilísimamente los medios disponibles con objetivos alcanzables desde la cordura. Enderezó la nave en mitad de mil temporales, esos que zarandean a la prensa hoy día, y así navega EL COMERCIO 148 años después de su fundación en la calle Corrida. Con el vigor del roble centenario que abre sus ramas cada mañana al pulso de una tierra con una actualidad palpitante. Con la savia de un capital humano que se siente orgulloso del barco. En el presente, el periodismo ya es otro, con el papel cediendo protagonismo cada minuto a la web, esa en la cual también fuimos pioneros y donde progresamos vigorosos, necesitados eso sí más que nunca de nuestros lectores. ¡Toda la suerte del mundo, Leticia, en esta apasionante singladura!

Tus éxitos serán los nuestros, los de Gijón y los de Asturias.

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Codema

Adrián Ausín — Thu, 30 Apr 2026 15:31:06 +0000

El abuelo se encorva con los brazos abiertos y cara de felicidad plena. Es un abuelo juvenil con la calva tostada por el sol y una rasurada barba blanca. Toda la pinta de ser de un club de montaña. Con este gesto atlético, como el de un portero de balonmano al que van a lanzar un penalti, se dispone a recoger a la nieta, de tercero de Primaria, ocho años por tanto, a las doce y media de la mañana. Su escorzo le distingue del resto de adultos dispersos, en posturas serenas, con la mirada fija en esas dos puertas por donde salen briosos los niños al acabar las clases. Él se dispone a recibir a la ‘suya’ con gesto jubiloso, pero ella siente una vergüenza creciente que, como un acto reflejo, la lleva a esquivar el abrazo y darle una patada en la espinilla.

Estamos en el patio del Codema, donde cada día se reproducen estampas de reencuentros. Tan pronto está silencioso como se puebla de adultos aguardando el característico ruido de las escaleras, se escenifica una acelerada búsqueda visual para emparejar unos con otros y el patio, al tiempo campo de fútbol sala, vuelve a su reposo. Ahí marcaste goles de todos los colores de los 10 a los 14 años, de modo que ir a buscar a la sobrina tiene un componente adicional de remembranza. En dicho patio, la semana pasada tuvo lugar una singular charla con el único cura que queda de entonces. Te identificas, le cuentas que fue él precisamente quien te invitó a buscar otro colegio donde encajaras mejor. Él se apura. Se disculpa al instante. Pero le aclaras que fuiste tú el único culpable de haber salido ‘por la chimenea’. «Era un trasto tremendo», confiesas. Y para su paz interior añades tres pinceladas más que amables de tu biografía posterior.

En el camino a casa de los abuelos de la sobrina que hace de eslabón con tu pasado claretiano, la conversación no tiene desperdicio. Si ocurrió algo fuera de lo común, rápidamente lo casca. «Hoy hubo tres incidentes tioadrián»; a saber: un niño vomitó, otro se dio un coscorrón y ella sangró un poco por la nariz. Tres es un máximo; normalmente hay uno a lo sumo, pero ella tiene vocación de redactora de sucesos y enseguida destaca los lances habidos por la mañana. Luego te pone al día del vocabulario de Primaria. La novedad del día en un momento de duda sobre su respuesta es: «Ubícate». Tomas nota. Los deberes de esta niña aplicada, lista como un rayu y simpática como ella sola animan el paseo. Acaba de hacer un trabajo en inglés sobre un delfín. Tú le afeas, en broma, no haber elegido un centollo. Ella se echa entonces la mano a la cabeza percatándose del craso error: «¡Es verdaaad!». Y siguen las risas mientras, de camino, grabas un vídeo para su madrina contando alguna chanza. En el último enseña con la boca muy abierta las fundas que le pusieron días atrás en los dientes. Acaban de conceder al Corazón de María la medalla de oro de la ciudad. Si de tu currículum dependiera, más bien lo deberían excomulgar. Pero cuando observas el rostro radiante del moco de ocho años que te acompaña entonces lo entiendes todo.

(publicado en El Comercio el martes 28 abril 2026)

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Arroz bomba

Adrián Ausín — Thu, 23 Apr 2026 18:34:58 +0000

Nací en la Albufera. Disfruté allí, en una espiga, de una vida plácida. Una cálida mañana de septiembre me fue arrebatada. Avanzó ruidosa una máquina gigante, me engulló y pasé veloz por sus tripas hasta ser escupido al remolque de un camión. Luego me descargaron sobre una gran pila de grano, me procesaron y acabé metido en un paquete con una singular etiqueta: ‘Arroz Bomba’. Viajé de Valencia a Getafe y permanecí una semana en la estantería de un veinticuatro horas. Así llegó la tarde de autos. Un hombre desgarbado entró al negocio, avanzó directo hacia la cajera, una joven hermosa, y la apuntó con su pistola. Solo dijo dos palabras: «La pasta». Ella miró nerviosa y obedeció. Puso sobre el mostrador un puñado de billetes, que él guardó rápido. Luego, oh terror, vino directo hacia mí. Leyó en alto mi nombre, sonrió y me guardó en una bandolera que cruzaba su torso. Me acompañaron un bote de salsa de tomate, un cartón de seis huevos y un paquete de salchichas. No pude ver qué hizo la joven, pero el caso es que él se giró brusco hacia ella y disparó. Sentí su cuerpo caer desplomado. Sentí luego unos pasos acelerados, las bisagras oxidadas de la salida y el motor de un coche con un rugiente sonido de tubo de escape. Sentí, también, la muerte de la guapa cajera mientras mi vida iba a toda velocidad hacia un lugar indeterminado. «Mira que ir a acabar en el estómago de este hijo de la gran puta», pensé.
El coche aparcó sobre un suelo embarrado. Escuché un guirigay de gallinas y unos ladridos amortiguados. Después más bisagras, unos fogones y el inconfundible eco de una botella de vino recién descorchada. Cuando me quise dar cuenta, salté al vacío junto a un puñado de compañeros. Caímos sobre un lecho aceitoso, donde crepitaban ya dos ajos y un par de salchichas. Fuimos lanzados con violencia unos contra otros impulsados por una paleta de madera y cuando creíamos que íbamos a vomitar nos cayó un chorro de agua caliente encima. Entonces aporrearon la puerta al grito de «¡Policía!».
El atracador no se inmutó. Tomó su revólver, avanzó unos pasos y disparó. Seis detonaciones, a través del aglomerado, que dejaron al instante dos muertos más. Así de fácil. Me hirvió el almidón. Hay que parar a este malnacido. Si no, ¿cuántas muertes inocentes más provocará? Mi vida, a su vez, agonizaba. La de mis colegas, también. Hablé con ellos. Hablé con las salchichas. Hablé con los ajos. A los primeros, mis semejantes, les recordé su nombre de guerra, ese que reza en nuestro envoltorio. A los otros les detallé mi plan. Todos aplaudieron. Mejor morir matando que nutrir el estómago de un indeseable. Solo teníamos que concentrarnos al máximo y aguardar el punto de ebullición. Así fue. Cuando el asesino aproximó su tiznado rostro al cazo provocamos, unidos, la gran explosión. Fue una muerte bomba.

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Bollos

Adrián Ausín — Wed, 08 Apr 2026 16:40:03 +0000

Con el primer mordisco le arranca una oreja. Con el segundo, la otra. El tercer objetivo es un ojo, pero se resiste. Dice que «está muy duro». Esto le permite al cerdito de chocolate sobrevivir, ya mutilado, unos segundos más. No muchos. Entonces le ataca la cabeza, donde deja un considerable boquete. El Domingo de Resurrección tocaba darle el ‘bollo’ a ese ahijado de cuatro años que apunta maneras de fiel heredero de Robocop. Apaciguado con el chocolate, decides entretenerlo con un vicio muy infantil, el agua, arrimando el ascua a tus intereses. Primero te ayuda a regar el semillero donde han empezado a brotar miniaturas de plantas de tomate, pimiento, calabaza… Se lo pasa bomba, aunque con gestos bruscos que debes ir moderando. Luego toca el coche, lleno de polvo, que ataca con una manguera. Ahí se pone más bravo aún y enseguida descubre que si gira de repente nos pasa por el agua a tíos, primos y hermanos; así que acaba por resultar un peligro público este pequeño Nicolás, pues así se llama, de cuatro años. De todas formas, el coche queda más o menos limpio tras cuatro días ‘camino Soria’ de ida y vuelta. El polvo que trae es ni más ni menos que de Sad Hill, ese valle de ensueño burgalés (camino Soria) al que se accede por una pista de tierra desde Silos o desde Contreras, y donde rodaron las grandes escenas finales de ‘El bueno, el feo y el malo’ en el verano de 1966. Tras su abandono total, unos frikis recuperaron el cementerio con sus cuatro mil y pico tumbas y otros frikis, como este cilúrnigo, acuden a pisar el lugar y correr por él como el feo buscando el tesoro en una tumba desconocida. Imposible no fotografiarse con la imponente silueta de Clint Eastwood, a quien imaginas visitando a los monjes del cercano monasterio 60 años atrás. ¿Qué hablarían? Lo visualizas arrugando el gesto hacia el ciprés del claustro diciendo algo así como «buen árbol para una soga, hermano». Quién sabe.
En el paraíso soriano, donde también hay un rodaje para la posteridad, ‘Doctor Zhivago’, repites localizaciones de ensueño –Ucero, Calatañazor, la Laguna Negra nevada…– visitadas ya otras veces. En las afueras de Burgos, entre la ida y la vuelta, te llevarás la gran sorpresa del viaje en otros dos ‘sets’ que bien valen una megaproducción. El monasterio de Las Huelgas es una joya donde duermen el sueño de los justos sus promotores, Alfonso VIII y Leonor de Plantagenet, amén de otros muchos reyes castellanos. Y en su museo, junto a los ropajes con los que fueron enterrados muchos monarcas de hace ocho siglos, se exhibe una auténtica joya en perfecto estado: el pendón arrebatado a los musulmanes en Las Navas de Tolosa (1212). En la Cartuja de Miraflores, última parada de película, deslumbra el sepulcro de los padres de Isabel la Católica:Juan II e Isabel de Portugal, con el de su hermano Alfonso a un lado. Está España, aunque a veces se nos despiste, llena de tesoros que recuerdan etapas histórica y gestas dignas de la mejor novela de caballerías. Y escribes esto, por si quedara alguna duda, con la figura de Pelayo mirándote retadora desde el Muelle recordando a la parroquia quién empezó todo este tinglado.

(publicado en EL COMERCIO el martes 7 de abril 2026)

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Run Run con José Alberto

Adrián Ausín — Mon, 30 Mar 2026 21:02:49 +0000

La gran pregunta a las puertas del Racing-Sporting es: ¿Tendrá tembleque José Alberto? Dos derrotas seguidas fuera de guion y sin anotar un solo gol –0-4 contra el Albacete, 2-0 contra el Zaragoza– han disparado las alarmas. En la capital cántabra JAL (acrónimo de guerra) no tiene buena prensa o, cuando menos, tiene una masa crítica de detractores bastante considerable. Resulta raro, pues recordemos que el míster ovetense, ex de Sporting Atlético y Sporting, cogió al equipo marimuerto recién ascendido y lo salvó. Al año siguiente se cayó del ‘play-off’ en la última jornada. Y el pasado, en su tercera temporada, lo jugó para caer a la primera contra el Mirandés. Este año toca. Les toca subir por juego, por méritos, por bloque, por regularidad y por trayectoria. Pero algunos ven en él más un obstáculo que un hacedor para esta magna empresa. Consideran que JAL tiene ataques de entrenador y la acaba piciando él solo en los momentos decisivos. Y hete aquí que tras ir de líder destacado acaba de dejarse en el arcén seis puntos muy sabrosos contra rivales menores, lo cual ha supuesto al instante tener al acecho a varios equipos. Así que los cántabros tiemblan ya con que vuelva a ocurrir, con caer a ‘play-off’ en estas diez jornadas que restan y perder finalmente el tren del ascenso. Sus declaraciones en redes sociales, al parecer, no ayudan a que el matrimonio afición/míster sea incondicional. Y así llegamos al Racing-Sporting.

Desde este lado del Cantábrico diremos, claro está, que ya quisiéramos cambiarnos por ellos, tener los puntos del Racing y ver la ‘crisis’ desde el primer puesto de la tabla. Pero lo cierto es que hay run run y la gran pregunta será cómo afecta eso a José Alberto y a los Íñigo Vicente-Andrés-Villalibre, etc.
Hasta la fecha, nuestro ex fue infalible contra nosotros. Nos ganó todo salvo un empate. Pero este año lo bajamos a tierra en la primera vuelta con Borja Jiménez sentado ya en el banquillo rojiblanco (2-1, con goles de Duba y Vázquez). Rota la maldición, quizá sea momento de pasar al ataque.

El Sporting viene de hacer un partido muy serio contra el todopoderoso Dépor, con una plantilla de Primera División. Durante 80 minutos les ganamos. Al final, nos faltó gasolina para atar lo que hubiera sido una victoria milagrosa. Pero el equipo estuvo entero y muy bien plantado. Estamos décimos con el ‘play’ a 5 puntos que marca el Castellón, pero con tres equipos en medio. Con 30 puntos en juego esto no se ha acabado. Podemos jugar con la calculadora hasta el pitido final del Sardinero. Si damos la campanada seguirá habiendo jamón para cortar. El reto es elevado. Venimos de jugárnosla con tres grandes y hemos salido airosos del reto con goleada incluida (una victoria, un empate, una derrota). El mal fue el bache anterior. Y otro mal son las ausencias de Nacho Martín y Ferrari, que serían oro molido en estos momentos. Sin embargo, aún hay margen. Y entrenador. ¿Por qué no poner aún un poco más nervioso a José Alberto? No hay dos derrotas sin tres. Y esa gesta nos permitiría soñar otro poco.

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Villaviciosa

Adrián Ausín — Sun, 29 Mar 2026 17:04:28 +0000

«Villaviciosa tiene dos barrios grandes: Gijón y Oviedo». Lo dice, irónico, Monchu el cura, mientras conversas con él en La Librería de la Villa, donde acabas de conocer a esta ‘institución’ maliaya con los 90 cumplidos el pasado enero. Nada los delata. Su conversación es ágil, su aspecto estupendo. Con la boina calada y su poblada barba banca, José Ramón García bien podría ser un pope ruso. O un partisano. O una versión rural de Pío Baroja. A Monchu parece gustarle la butaca de la librería y en ella ha aparecido sentado, como por arte de magia, cuando hablabas con el librero, Javier. «¡Hombre, Monchu! No te he visto llegar».

Tras las presentaciones surge una amena conversación, pues este hombre afable y sincero que fue cura en Luarca, Teverga, Sama, Oviedo y Villaviciosa lleva un mundo con él. Hace tres años publicó ‘Astures, gens hispaniae’, un documentado ensayo sobre esta tierra como la primera nación española (va por la tercera edición). Tiene también pasión por la pintura, que practica en primera persona. Y es un conversador infinito. En la charla, surge precisamente Kiker, autor del cartel de la Semana Santa de Villaviciosa de 2007, un óleo tan brillante como distinto que generó en su día cierta polémica. Él no se la ve. Es más, observa esta obra y otras del genial allerano y las aplaude. «Es muy bueno».

Con el placer de haber conocido a Monchu el cura, te vas de compras por la villa. Al Mercado, maravilloso. A la pastelería Colón, un clásico. A tentar la suerte en su puesto lotero. Ya de paso, a la farmacia. Y luego paseas por sus calles peatonales rebosantes de encanto. Con sus garitos. Sus tentadores menús del día. Ese estanco que a la vez es juguetería y tiene un par de escaparates llenos de ‘antigüedades’ para niños, con muchos camiones de plástico de talla XXL como aquellos con los que jugabas de pequeño.

Las calles del Sol y del Agua son para enmarcar. La plaza de José Caveda y Nava te transporta a un tiempo lejano. La iglesia de la Oliva es una reliquia. El convento de las clarisas, donde antaño visitabas a tu tía (política) monja, es otro rincón de referencia. Las sidrerías. Los comercios. El parque. Esos acogedores chalés setenteros que se alinean en la recta de salida… La Villa lo tiene todo y este cilúrnigo acepta con gusto la propuesta sacerdotal de pasar a convertirnos en un pedazo suyo, en un barrio de la tierra donde desembarcó Carlos V (junto a lo que hoy es El Gaitero) y donde pasó sus cuatro primeras noches en España en 1517. Ahí está aún la Casa de los Hevia para recordarlo.

Villaviciosa Hermosa, si no viviera en Gijón en tus calles lo haría. Villaviciosa Hermosa, no hay otro pueblo en Asturias con tu naturalidad y belleza. Villaviciosa Hermosa, si no te hubiera casado Paz en el Ayuntamiento allá por 2003, a tu cura partisano encomendaría aquel feliz enlace. Sin ti, Villaviciosa, sin tu vecindad, sin tu autenticidad y tu infinito encanto, Gijón no sería Gijón.

(PUBLICADO EN EL COMERCIO EL 24 MARZO 2026)

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A Las Palmas con Mesa

Adrián Ausín — Mon, 16 Mar 2026 21:39:54 +0000

La imagen del domingo de Manolo Mesa (San Roque, Cádiz, 1952) en El Molinón es un poema en sí misma; en especial, el instante captado por el fotógrafo Damián Arienza cuando El Quillo, Siete Pulmones, El Chico de la Mochila se lleva sus dos manos al pecho en agradecimiento por la sentida ovación recibida mientras rompe a llorar. Mesa fue un jugador total. Vertical, rápido, hábil, con visión de juego, regate fácil y gol. Un medio-extremo de los de antes que jugó en el Sporting doce maravillosos años -de 1975 a 1987- compartiendo aquella alineación de leyenda que casi gana la Liga en la 1978-79: Castro, Redondo, Doria, Maceda, Cundi; Joaquín, Ciriaco, Mesa; Morán, Quini, Ferrero (y Uría). Ver aquel Sporting de niño es un recuerdo de esos que no se borran ni con piedra pómez. Afloran de Mesa tres recuerdos a bote pronto. Un tiro al larguero espectacular al Real Madrid casi desde el centro del campo. Uno de los partidazos de su vida en la última jornada de aquella liga que ganó la Real Sociedad en El Molinón. Si perdía la ganaba el Madrid y en Gijón había sed de venganza por la Liga robada. De modo que el equipo jugó al tran-tran, pero Mesa, profesional donde los haya, lo dio todo y marcó los dos goles del 2-1 que tuvo temblando a los donostiarras hasta que al final igualó Zamora. El tercer recuerdo es un gol que caso de anotarlo Mbappe, Yamal o Messi lo estarían repitiendo en la tele una y otra vez, pero lo marcó Mesa y no pasó de salir en el resumen del partido. Fue precisamente en Las Palmas, donde gastaremos nuestro nuevo cartucho este domingo. Castro (o Rivero, no recuerdas bien) se la pasó a Mesa junto al área y el Quillo empezó a regatear a unos y otros, fue avanzando, siguió regateando, entró en el área y acabó marcando tras sortear a todo el equipo amarillo. De anotarlo un galáctico nos habrían aburrido con ese gol. Pero lo metió Mesa, leyenda del mejor Sporting que jamás volveremos a conocer.

Tras perder en Andorra muchos dijimos ‘hasta aquí’, ‘liga finiquitada’. Llegó el temible Castellón y le metimos cuatro. Ver para creer. Claro, pensado fríamente, tocaba ganar para que siga funcionando el ‘diente de sierra’ en que vivimos e incentivar una nueva esperanza. Fue buena la alineación de Borja Jiménez para contrarrestar las bajas. Acertó. Y la suerte además estuvo de nuestro lado, salvo en el lance de Ferrari, que parece vamos a perder lo que resta de temporada. Una gran pena pues es un ‘9’ puro que no tiene recambio pese a jugar demasiado poco para la calidad mostrada (Otero por mucho que esté en estado de gracia no es delantero centro).
En Las Palmas toca por tanto una nueva machada. Su derrota in extremis esta noche en Albacete pone el ‘play-off’ a tres puntos, los que pasa a marcar el propio Las Palmas, al cual ganaríamos si vencemos a domicilio, pues aquí empatamos sin goles. Así que hay vida, una vez más, a falta de 12 partidos y 36 puntos en juego. Ganar en Las Palmas nos mete en el ‘play off’ con permiso del Burgos, que tenemos en medio (recibirá en casa a un Córdoba herido tras cinco derrotas seguidas). Una vida que solo puede alimentarse de gestas semana tras semana, pues la cosa va ahora de ochomiles. Coronado el de Castellón, siguen Las Palmas, Dépor, Racing, R Sociedad B, Burgos, Cádiz, Córdoba, Ceuta, Málaga, Zaragoza, Almería y Granada. Hay margen para soñar. Sobre todo, teniendo un buen entrenador como Borja Jiménez y una plantilla con jugadores diferenciales en la categoría. Toca por tanto concentrarse en Canarias e invocar al espíritu de aquel extraordinario gol de Manolo Mesa.

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Six seven

Adrián Ausín — Sun, 15 Mar 2026 19:00:34 +0000

Un taller de periodismo dirigido en un cole por Olga Esteban (compañera de fatigas) te pone sobre la pista de la jerga no ya adolescente sino en la etapa de Primaria. Investigas. Pones la lupa en dos términos. Uno, «six seven», totalmente desmadrado, que surgió al parecer cuando un jugador de baloncesto respondió a una pregunta con un espontáneo «six seven» acompañado de un simpático movimiento de manos. La cosa viralizó. Y hoy «six seven» sirve de respuesta para todo. ¿Te gusta tal serie? ¿Hiciste los deberes? ¿Te quedas a comer? «Six seven» es algo así como un simpático absurdo. Luego está «random», que significa algo aleatorio y convencional y, al mismo tiempo, exactamente lo contrario, algo fuera de lo común, de forma que podemos concluir que son latiguillos de colegueo inocuos, pero que te pueden acabar haciendo dudar si un grupo de niños están de charleta en el patio de un colegio de Gijón o de Nueva York, pues de allí viene casi todo para ir conquistándonos sigilosamente, desde el Halloween hasta la forma de hablar.

Un pelín documentado, profundizas en el tema el día que vas a buscar al cole a una sobrina de ocho años. En tercero de Primaria «six seven» es ya una religión. Hasta tal punto que lo primero que te dice es que ya está «un poco harta» de esta invasión verbal e incluso de que «six seven» figure ya impreso en la sudadera de una compañera de clase.

De «random» te cuenta que sirve tanto para decir que «es una chica random» por ser convencional como para destacar la atipicidad de algo. «Por ejemplo, si yo fui a Marruecos y lo cuento me dirá una amiga: ‘Jo, qué random’». Pero no se queda ahí la cosa. Las niñas, aclara la sobrina, han acuñado algo «que cabrea mucho a los niños». Consiste en morderse el dedo índice con gesto provocador en respuesta a lo que sea. Otro término en boga es «oc mañana» para advertir que no piensas hacer ahora determinada cosa, «pero oc es como ok, solo que dicho así con ce».

No han llegado aún estos pequeñecos a ese lenguaje adolescente (y un poco más allá) en el cual todas las frases llevan incorporada la cuña «en plan». Al tiempo. De momento, están trabajando latiguillos que conforman micromundos al cual muchos somos totalmente ajenos. Al tener un amplio repertorio de sobrinos, preguntas a tu hermano menor, que tiene dos hijos de once y siete años. Cuando mencionas el término «six seven» casi suelta un alarido. Hartazgo, pesadilla, bucle, obsesión… «Me tienen absolutamente frito. Es todo el día a todas horas y para todas las cosas», resume. El último episodio, ilustra, es que acaba de comprar una pecera con objeto de hacerles una gracia y cuando se ha planteado la cuestión de ir pensando un nombre para estas hermosas, silenciosas y coloristas mascotas, «¿hace falta que te diga cuál es el primero que me han propuesto?». Lo pronuncia despacio, resignado, alargando las palabras: «Siiiix Seeeeeven».

(PUBLICADO 20 ENERO 2026)

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Hitchcock en Gijón

Adrián Ausín — Sat, 14 Mar 2026 17:28:46 +0000

Seis de la tarde, playa de San Lorenzo, escalera 12. Sofía, una niña de seis años, se dispone a merendar en la toalla. La abuela le da un bocadillo de jamón serrano y al tercer mordisco, el pan y el embutido saltan por los aires. Dos gaviotas le acaban de lanzar un ataque aéreo que dejan a la sobrina, por un instante, aterrorizada. Las aves se han llevado algo, el resto queda tirado en el suelo y, además del susto, le queda un arañazo en la nariz a modo de recuerdo. Esto ocurre el lunes, hace ocho días. Una semana después, tras rumiar lo sucedido, pasas a la acción. Lo de la sobrina es la gota que colma el vaso. Has visto ataques en la terraza del Dindurra; cafés con churros derramados, pinchos volatilizados en todas partes, niños llorando del susto… Vas a la playa a las nueve, cuando las casetas están aún atadas al mástil y el arenal es un paraíso desierto. Lo haces vestido de negro, con un bigote a lo Charles Bronson. Si ellas se han puesto en modo ‘Los pájaros’ de Alfred Hitchcock, tú lo haces en el de ‘Yo soy la justicia’. Hace ya demasiado tiempo que estas señoras (las gaviotas) abandonaron esas bucólicas estampas en el Muelle emitiendo su griterío mientras pescaban. Ahora van al pillaje sin respetar nada. Su doble versión, la alegre y la agresiva, el blanco y negro a la vez, como Michael Jackson, se ha simplificado. Están alistadas al hampa más delincuencial. Y tú, y tu bigote, vais a resolverlo.

Bajas a la arena. Ahí están. Trescientas gaviotas desplegadas entre la 14 y la 15 en posición de descanso, planificando el nuevo día, repartiéndose por adelantado el botín. Caminas directo hacia ellas. Se extrañan.

–Quiero hablar con la jefa.

–¿Tú quién yes?

–He dicho la jefa.

Hay un pequeño revuelo. Enseguida se adelanta una gaviota con andar chulesco. Mira desafiante. Tú también. Estiras el brazo con una foto de la sobrina y le dices:

–Si volvéis a atacarla, si volvéis a comerle el bocadillo, no dejo una viva.

Y por si hubiera dudas, cargas una pequeña metralleta comprada en un chino, emulando a Bronson. Hay un aleteo generalizado. Se han puesto nerviosucas. La jefa desanda sus pasos con la foto asida del pico. Abren un debate apelotonadas. Hay graznidos, discrepancias, un griterío estridente. A los cinco minutos vuelve con la foto, la entrega y resume.

–Puede traer el bocadillu.

Lanzas una ráfaga de falsos disparos al cielo para dejar clara tu determinación y replicas:

–Eso espero.

Cuando te vas con paso firme, dándoles la espalda, hacia tu baño en la Rampla, sientes su incomodidad. Un tipo solitario ha amenazado su reinado. Entonces lanzan un susurro creciente para inquietarte:

–Alfred, Alfred, Alfred….

(Continuará)

(PUBLICADO EN EL COMERCIO EL 6 AGOSTO 2024)

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