Hay momentos en los que a uno se le atragantan las palabras o queda boquiabierto de sorpresa. Nos ocurrió estando hace unos días de visita en el primer campo de concentración y de exterminio de Sachsenhausen, cerca de Berlín, del que luego surgirían otros veinticinco, con mil doscientos subcampos o delegaciones de esos campos, repartidos por Alemania y otros sitios cercanos. Por cierto yo no sabía que había campos de concentración y campos de exterminio anejos a los otros.

Eran laS once de la mañana de un sábado y estábamos a un grado con una ligera brisa. En un momento dado, una vez que habíamos atravesado la puerta de entrada y la de vigilancia, donde se podía leer la macabra frase de “El trabajo os hará libres”, mientras el guía nos describía la “zona neutral” o donde el preso que entraba en ella lo hacía para suicidarse, porque un letrero decía que si la traspasaba sería abatido a tiros, uno de los asistentes a la visita se quejó en voz alta de que hacía bastante frio.

El guía con voz seria y grave dijo: “Justo donde pisáis es donde formaban cada día los prisioneros e internos en su pijama de rayas, a muchos grados bajo cero, famélicos, enfermos y sobre todo sin esperanza. Vosotros venís bien abrigados, con guantes y bufanda, con vuestro bocadillo y vuestro móvil. ¿Os parece que hay motivos reales para quejarse?” Se hizo un largo silencio. De allí pasamos a las barracas donde dormían apilados dos o tres por litera, a los urinarios, donde tan sólo se les daban quince segundos para orinar y cuarenta y cinco para hacer sus necesidades mayores y si no le daba tiempo a terminar le castigaban y los que esperaban su turno le arrancaban de la taza para sentarse el siguiente.

Después a la morgue, luego a la pared de los fusilamientos, a la cárcel del campo (sí, había cárcel dentro del campo!), a la enfermería donde se hacían los experimentos macabros y finalmente a los hornos crematorios desde donde sacaban las cenizas, con las que se atrevieron a asfaltar un camino del campo. Desde ese dia no me abandona el recuerdo del contraste entre la queja aquella inocente e impulsiva, que podía haber salido de mi boca ¿por qué no? y la terrible realidad que sufrieron miles de inocentes allí mismo y millones en otros bajo el terror de las SA y las SS de Hitler. A veces nos quejamos de vicio.

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Habrás oído hablar de la muerte súbita, de la muerte cerebral y de otras pero no sé si has oído hablar de la muerte psíquica. Y seguro que sabes de qué va. Yo la he visto varias veces, la última recientemente. Es muy desagradable el espectáculo y no le deseo a nadie ese tipo de muerte ni tampoco contemplarla porque deja amargor de boca. Era un varón de unos cincuenta años, de 1.75 de estatura aunque menguado, con barba de tres días, mirada huidiza y distraída, parco en palabras, y de volumen bajo, andar lento y pesado, algo descolorido, nervioso y agitado sin parar de mirarse las uñas y resoplar de vez en cuando. Comenzó a decirme sin rodeos que el día anterior cuando iba conduciendo pensó acelerar y lanzarse en su coche por un acantilado, pero en los últimos segundos la imagen de su hijo le llevó a esquivar el precipicio. Decía que desde hacía unos meses ya no tenía ilusiones a pesar de que siempre fue un adulto curioso, innovador y enredado en proyectos. Decía que se pasaba el tiempo metido en la cama por el día. Que estaba de baja y que la oscuridad había inundado su cerebro y sus entrañas. Que sólo sentía desgana, tristeza y desolación interna.

Que se odiaba de verse de esa forma y que nunca hubiera imaginado llegar a tal estado. Que había perdido toda esperanza de mejorar de su intenso malestar y no se imaginaba recuperando el interés por los demás y por la vida. Que aunque necesitaba vitalmente dormir para olvidar no conseguía dormir más de tres horas y se pasaba la noche desvelado y torturado por sus pensamientos al no ver solución a su problema y a su estado a pesar de estar tomando sus antidepresivos. Ya no quería vivir y nada le gustaba.

Su casa era un desorden, un desastre y su falta de higiene una realidad abrumadora. Ya no podía pensar y escuchar era un suplicio del que quería escapar porque rechazaba los contactos, la ayuda ofrecida y los consejos que los demás le daban. “Ya no puedo salir de este agujero, de este pozo”, decía. No tengo fuerzas ya y nada me interesa. Había muerto psicológicamente aunque aún respiraba y se movía.

Era un muerto psíquico viviente que acudía a que se le reanimase, si aún había esperanza. Le había matado la depresión y la desesperanza. Esa es la muerte psíquica, que consiste en vivir pero estar muerto. La describo buscando provocar el horror para evitarla.

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