Prolongada oración de pólvora. Voladores que se vuelven nubes, de cuyos vientres salen resplandores con sus estallidos y estruendos. Cangas, 16 de julio, ceremonial de la Descarga, acaso la que todos necesitemos desahogar con un grito infinito que es vitalidad en grado sumo. Al final, una emoción intensa, grande, contenida, que aún no se acabó porque la llevamos dentro de nosotros. Un nudo en cada garganta. Es la vibración que emerge y que, mágicamente, se cuela hasta los ojos, los oídos y la boca. La Descarga, en efecto, entró, caló, nos invadió. Y no sabemos bien cómo escribir la letra de esa música que es toda ella estremecimiento. Pero que nos hizo zozobrar tierra adentro. Es el grito, es el rugido, individual y colectivo, que se conjura para poner decibelios a la vida, para que las palpitaciones se hagan tormenta interna, con su épica, con su lírica, con su arsenal onírico, con su amor, exasperado y desesperado, a la vida.

Oración de pólvora, digo. Puede que el cielo se negase a oír las imploraciones del personaje de Tirso, pero sí oye –y de qué manera– la Descarga de Cangas. La oye y la atesora. La hace suya. Oración de pólvora que sale desde la tradición del subsuelo, desde las entrañas mismas de la minería y va directa al cielo. Y, en ese viaje –no lo olvidemos–, todos los que participan del ceremonial subimos con los voladores. El cuerpo se queda en tierra, pero las ansiedades ascienden, quieren y necesitan estallar, deciden que sus afanes y desvelos se oigan. Por eso cada volador que sube los acoge y recoge. Por eso, porque hay que volar. Y esos vuelos no renuncian a dejarse oír. Cada estallido, un sueño. Cada destello, un afán. Cada nube, un anhelo.

Cielo de Cangas, destino de clamores que salen por los ojos de cuantos contemplamos el espectáculo, un espectáculo que recomiendo vivamente que nadie se pierda, al menos una vez en la vida, porque, en este caso, no hay relato que iguale la vivencia.

De verdad, no se la pierdan.